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pesée, me donnant pour un archéologue consom- 
mé, pour un maître sire en matière de beaux- 
arts... que sais-je encore? C’était une chose avoir 
que ce méchant sournois me décernant ainsi des 
éloges ampoulés qui me convenaient comme une 
couronne de roses sur la tête d’un âne. . . 
— Un âne! — interrompis-je ; — votre humi- 
lité est excessive ; tout le monde sait que vous êtes 
un homme fort instruit. . . 
Il me répondit : 
— Je ne vous ferai pas le chagrin de vous con- 
tredire ; je suis bachelier, j’en conviens, je pos- 
sède mon Lliomond et le Jardin des racines grec- 
ques ; je ne manque pas de lecture : je goûte les 
poëtes, quand je suis de loisir ; j’aime les arts, 
j’en jouis tout comme un autre, et la première fois 
que je montai à l’Acropole, je demeurai ébloui, 
confondu, reconnaissant dans ce qui s’offrait à mes 
regards une perfection qui n’a jamais été égalée 
et que ne saurait rêver l’imagination la plus har- 
die. Mais d’en trouver le pourquoi, de raisonner 
sur les causes et les effets, d’analyser savamment 
mon plaisir, point de nouvelles ! Et voilà juste- 
ment ce que font tous les jours de leur vie les ar- 
