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— Que fais-tu là, Nanni? — lui dit-il. — Viens 
déjeuner. 
— Je n’ai pas le temps, — répondit-il. — Il 
faut que je fasse un crayon de ce taureau et de 
ces deux hommes ; vous savez que la marquise 
m’en a prié. 
— Tu as déjà fait dix copies de ce groupe ! — 
repartit l’abbé. 
— Deux seulement, — dit-il. — Mais la pre- 
mière s’est perdue on ne sait comment ; la seconde 
a été enlevée par le bichon, et la marquise n’a pas 
voulu le fâcher en la lui reprenant. Hier elle m’a 
demandé de la refaire. 
L’abbé s’avança vers lui. 
— Nanni, mon enfant, — lui dit-il, — n’obéis 
jamais aux caprices de qui que ce soit. 
L’enfant rougit, et pour dissimuler son embar- 
ras, il affecta de répondre d’un ton dégagé et en 
souriant : 
— Les caprices d’une jolie femme sont sacrés. 
Mais l’abbé le regardant d’un air sévère : 
— Ne répète jamais ces sottises, — lui dit-il 
d’une voix rude, — et viens déjeuner. 
