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— Oh ! s’il n’est question que de cela, — dit 
Nanni, — et du moment qu’il ne retourne plus 
idéal, me voilà prêt à en passer par où vous vou- 
drez. 
— Ainsi, — s’écria le chevalier d’un ton triom- 
phant, — vous confessez... 
— Je confesse, — interrompit l’enfant, — que 
l’imitation de la nature est non le but de l’art, 
mais son moyen. 
— De grâce , expliquez-vous , — dit la mar- 
quise, — car il en est temps. Ma couronne d’oli- 
vier est terminée, il dépend de vous de la mériter. 
Nanni devint pensif, et cachant sa tête dans ses 
mains : 
— Oh ! si je savais parler ! — dit-il en soupi- 
rant. 
— S’il ne sait pas parler, — dit le docteur, — 
il sait chanter, et il a fait sur le sujet qui nous 
occupe, Madame, un petit poëme en octaves que 
j’ai trouvé un jour traînant sur une table, et s’il 
voulait vous le réciter, vous apprendriez en moins 
de rien ce qu’il faut penser des origines de l’art. 
— Oh! le merveilleux poëme! — dit-elle. — 
Récitez-le nous, Nnnni! 
