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— Malheur, — continua l’abbé, — malheur à 
celui que l’art grec laisse tranquille ! Il est né tran- 
quille, le pauvre hère, et la mort ne lui fera pas 
événement, car il s’est arrangé à mourir d’avance. 
Et malheur aussi à celui qui demande aux Muses 
de le plonger dans d’oisives et languissantes rêve- 
ries ! Car les passions qu’inspire un art sain sont 
des principes d’action, je veux dire qu’elles tien- 
nent de la joie, laquelle n’est pas un repos, mais 
la suprême activité de l’âme. Loin de respecter 
notre repos, Sophocle et Phidias excitent en nous 
des aspirations infinies comme le monde , mais ils 
exaltent notre force en même temps que nos dé- 
sirs, et transformées par leur génie, nos âmes de- 
viennent semblables à des aigles à qui leur cachot, 
venant à s’entr’ouvrir, laisse apercevoir le soleil ; 
à cette vue, ivres de lumière, ils battent l’air de 
leurs ailes immenses, et une force inconnue entrant 
au cœur de ces rois captifs, ils brisent leurs chaî- 
nes, s’élancent dans l’espace et montent en tour- 
noyant vers l’astre adoré. Et voilà ce que c’est que 
la joie, — une aspiration vers le ciel, qui nous 
rend capables de le conquérir, un amour infini qui 
embrasse dans une étreinte victorieuse l’objet de 
