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lent à nous ; ils la voient, ils la sentent, ils la res- 
pirent. . . Je ne sais quoi de divin coule sans cesse 
au travers de leurs cœurs, comme un torrent de la 
divinité même qui s’unit à eux ; ils chantent tous 
ensemble les louanges des dieux et ils ne font tous 
ensemble qu’une seule voix, une seule pensée, un 
seul cœur ; une même félicité fait comme un flux 
et reflux dans ces âmes unies... » Ah! croyez-moi, 
mes amis, personne n’admire plus que moi FraAn- 
gelico da Fiesole et tous les peintres mystiques de 
la première Renaissance, et je suis souvent demeuré 
en contemplation devant ces saints, couronnés d’un 
nimbe d’or, qui, les mains jointes , l’âme enlevée 
au troisième ciel, savourent les délices d’un ravis- 
sement ineffable et sublime. Mais ces saints mys- 
tiques sont en extase et la lumière qui baigne leur 
front est une auréole. Ce sont des êtres privilégiés 
que Dieu favorise d’une vision béatifique et dont 
la félicité, qui surpasse mon entendement, me fait 
sentir que je suis un homme grossier, charnel, in- 
capable d’avoir part à des grâces si miraculeuses. 
Au contraire, quand j’étudie quelque fragment de 
la frise du Parthénon ou que, recueillant tous mes 
souvenirs, je réussis, comme à cette heure, à évo- 
