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deur est sacrée, la beauté est un piège et une in- 
vention de Satan. Encore si le Christ de Byzance 
n’était que laid et difforme! Mais, dans sa figure 
émaciée, hâve, livide, aux lèvres pâles, aux yeux 
éteints, au teint plombé, il y a je ne sais quoi qui 
fait frissonner. Ce n’est pas là le Christ tragique 
et sublime du catholicisme, l’Amour couronné d’é- 
pines qui, dans les affres de la mort, ouvre ses 
bras et son cœur au monde qui le maudit et le 
crucifie ! C’est un Christ un peu gnostique, qui n’a 
jamais complètement vécu et qui, partant, n’a pu 
connaître complètement la mort. En lui la per- 
sonne divine s’est toujours tenue à l’écart de la 
personne humaine ; elle l’a regardée tristement 
souffrir et dépérir. Il semble qu’une sorte de lu- 
gubre fantaisie ait poussé ce maître du ciel à re- 
vêtir un corps terrestre, caprice d’un Dieu blasé, 
revenu de tout, et qui essaie d’une dernière aven- 
ture pour conjurer son immense ennui et ranimer 
en lui le sentiment de l’existence. Inutile et vaine 
tentative! Après avoir rêvé quelque temps sous 
les palmiers de la Judée, du haut de la croix dont 
les clous, en s’enfonçant dans ses chairs, n’exci- 
taient en son âme qu’une vague et confuse sensa- 
