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klagenden Weisen vorträgt, und hinten bei „F r i e d a g s Hues“ schlägt 
der zweite von diesen Musenvögeln, und für einen Augenblick scheint die 
lebende Natur zu pausen, um zuzuhören dem besten deutschen Sänger. 
Der silberglänzende Mond zieht auf und begutachtet alles. Die Rohrsänger 
verstummen, ein dicker Frosch läßt sich auf einem Blatt der gelben See- 
rose nieder und ruft sein „Quork“; es folgt im Chor die Zahl der Brüder, 
bald stärker, bald schwächer tönt ihr Lied, dazu ruft sein „Clniich“ schauer- 
lich-schön der Schleierkauz vom Mauritzkirchturm, es „krächzt“ noch dann 
und wann das Teichhuhn, und die Frösche singen ihr Nachtlied. 
Wir haben Herbst! Es ist die Zugzeit der Vögel. Finken, Ammern, 
Zeisige schwärmen umher und nächtigen in den Hecken und Sträuchern 
der „Anlage“. Ein richtiges Massenschlafquartier stellt die Dechanei in 
ihren Rohrwäldern dar; es geht in die Tausende hinein, was da abends 
im Röhricht an Stelzvögeln, Staren und Schwalben nächtigt. Oft fallen 
die Wanderer still ein, so daß niemand sie hört und nur der sinnige Natur- 
freund das Schauspiel beobachtet, oft ist ihr Einfall aber auch so auffällig, 
daß selbst die alten Kaffeetanten, die von Maikotten kommen, stehen 
bleiben. Gleich einer Schar flüchtiger Krieger eilen alsdann allabendlich 
durch die Lüfte die Stare der Dechanei zu; oft sind es Tausende von Vögeln, 
die, ehe sie sich zur Ruhe niederlassen, erst noch eine wahre Ronde im Luft- 
meere veranstalten. Der Haufen teilt sich wie auf Kommando, und es 
bilden sich zwei Kolonnen, die mit großer Präzision sich heben und wieder 
senken, nach rechts und links ausweichen, um endlich sich wieder zu einem 
Haufen zu vereinigen und alsdann mit Schwenkungen nach rechts ins 
Röhricht einzufallen. Hier angekommen, gibt’s noch bis 12 Uhr ein Frei- 
konzert ä la Straßenmusikanten, es wird geschrieen, gepfiffen, geschwatzt 
und gezwitschert, gerade als wenn Jericho zum zweiten Male erobert werden 
sollte. Nach Mitternacht piept wohl noch hin und wieder ein Starmatz, 
doch im allgemeinen herrscht Frieden nah und fern. Auf den Fischteichen 
der Anlagen nächtigen allherbstlich Weiße Bachstelzen in unglaublicher 
Zahl. Ich sah schon Schwärme einfallen, die mindestens 300 Individuen 
zählten. So zeigt sich die Dechanei als eine Durchzugsstation für Vögel, 
wie man sie sich nicht besser wünschen kann. 
Es ist Winter! Rauhreif wird silbern an die Sträucher geworfen, 
das Wasser der Dechanei verdickt sich zu Eis. Jetzt stellen sich nordische 
Wandervögel auf der Dechanei ein: Wildenten, Krickenten und Stock- 
enten lagern im ungeschnittenen Schilf; Bekassinen und Bläßhiihner 
suchen die geschützte Stelle auf; hin und wieder kommen Fischreiher und 
nehmen die Dechanei als Winterherberge an. — — 
Ist das nicht ein reizendes Bild unserer Dechanei? Und hätten wir 
keine lebende Kreatur auf, in und bei der Dechanei, wäre sie auch dann nicht 
ein Kleinod? Ein jedes Gewässer hebt die Szenerie der Landschaft, bringt 
Leben ins Ganze, bedingt eine Pflanzenwelt und diese wieder eine Tierwelt. 
Die Kultur scheint dieses Stückchen Erde auch verschlucken zu 
wollen. Ich sehe es schon im Geiste: Der Rest der Dechanei wird zuge- 
