Y al fin, en su choza fría, 
mueren sin pan y sin lecho, 
sin libertad, sin derecho, 
como una bestia bravia. 
Y entre tanto á los rumores 
del bosque espeso y salvaje, 
luce el quetzal su plumaje 
corno un iris de colores : 
Y la patria galas viste, 
y goza y vivas levanta, 
pero ¡ ay ! el quetzal no canta 
y está mudo y está triste. 
Ave hermosa, hija del viento, 
melancólica y garrida, 
que pasas triste la vida 
en lejano apartamiento; 
Tu traje deslumbrador 
me parece, en su grandeza, 
el traje de la riqueza 
que á veces cubre el dolor. 
Eres del bosque el tesoro 
que entre las ramas se vela, 
jirón de gasa que vuela 
teñido de verde y oro. 
Eres el rico joyel 
que nos queda, el más hermoso, 
deL naufragio pavoroso 
del Imperio Cakchiquel. 
Eres animada flor; 
del indio cariño tierno, 
lazo de recuerdo eterno, 
su relicario de amor. 
