VERS LE POLE SUD. 
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nuage ne voile ; elle est hérissée de huramocks. Les sil- 
houettes de quelques membres de l’équipage se détachent 
toutes noires sur le fond d’albâtre. Le Commandant et 
Cook profitent de cette nuit sereine pour photographier 
la Belgica au clair de lune. 
Le 4 juin. — Le temps est radieux; toute la matinée 
nous nous dégourdissons les membres sur la glace, nous 
relayant auprès du malade. L’après-midi, le ciel se voile, 
une neige épaisse tombe lentement. Cook endosse ses 
vêtements de fourrure et, se couchant sur la banquise, se 
laisse peu à peu ensevelir sous la neige. 
Vers la soirée, Danco est plus mal : la faiblesse est 
telle qu’il ne peut plus absorber qu’un peu de jus de citron. 
Le docteur ayant remarqué que l’oppression du malade 
augmente dans l’obscurité, deux bougies sont constamment 
allumées dans sa chambre. Et nous éprouvons la triste 
impression de veiller déjà dans une chambre mortuaire ! 
Pauvre Danco ! il nous est si reconnaissant du peu que 
nous pouvons faire pour lui ! Une chose nous console : il 
ne voit pas venir la mort. 11 parle du retour ; il veut être 
le premier à revoir la terre : il ira la guetter dans le nid 
de corbeau !... 
Cette douce illusion est-elle sincère ? ou bien, par une 
exquise délicatesse de son âme généreuse, veut-il nous 
donner le change, afin de ne pas nous attrister davantage l 
Le dimanche, 5 juin. — Notre malade est si mal que 
Cook lui fait, le matin, une injection de morphine. Vers 
quatre heures de l’après-midi, il se réveille ; il n’éprouve 
aucune douleur, mais sa respiration est haletante. Vers 
cinq heures, il est nécessaire de faire une nouvelle piqûre 
de morphine : le dénoùment suprême arrive à grands pas! 
Le soir, le souper n’est pas servi au carré mais dans la 
cabine de de Gerlache. Vers sept heures, le docteur vient 
nous prévenir que l’agonie a commencé. 
Tous, nous nous rendons au carré. Danco est étendu 
sur le canapé ; il balbutie avec peine quelques mots ; il 
