VERS LE POLE SUD. 
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Il est minuit, c’est mon tour de veille. Une misérable 
bougie éclaire la chambre mortuaire, absolument glaciale, 
car, par mesure hygiénique, nous avons entrouvert un 
hublot, be silence le plus complet règne autour de moi, 
et rien ne peut détourner ma pensée de ce cadavre couché 
là dans ce drapeau. Pourtant, je n’éprouve plus cette 
angoisse qui m’étreignait, lors de son agonie : je sais 
qu’il jouit maintenant de l’éternel repos. 
Lundi 6 juin. — Tout est sombre, tout est gr is, le ciel se 
confond avec la banquise. Le silence n’est inter rompu que 
par les craquements sourds de la mâture ou de la coque 
du navire. Tout travail est suspendu, excepté pour 
Johansen et Knudsen, qui cousent le funèbre sac. dans 
lequel sera ensevelie la dépouille mortelle. 
A 4 heures de l’après-midi, tout est prêt. Amundsen, 
Cook et moi faisons appel à toute notre énergie pour 
procéder à la dernière toilette du mort. 
Au moment où nous achevons notre funèbre besogne, 
on frappe à la porte : Van Rysselberghe nous apporte 
quelques fleurs séchées, dernier souvenir de sa mère au 
moment du départ de Belgique. « Il avait promis de les 
garder toujours, mais il se sent dégagé de sa promesse 
s’il les donne, comme suprême adieu, à celui qui nous 
a quittés. » Avec émotion, nous plaçons les fleurs et 
refermons le linceul. Puis le corps est descendu sur la 
banquise, et placé sur un traîneau jusqu’au lendemain 
matin. 
La nuit du 6 au 7 juin est rayonnante de beauté : 
lorsque, d’heure en heure, nous nous rendons sur la 
dunette pour les observations, nos regards ne peuvent se 
détacher de cette sombre civière qui est là, tout près du 
bord. 
Le 7 juin, à 1 1 heures du matin, le froid est tel que 
les hommes ont toutes les peines du monde a hisser, dans 
les haubans, le drapeau belge cravaté de deuil. 35 ° sous 
zéro et avec une bise des plus violentes. 
