LE MINOTAURE TYPHÉE. 
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cies de la conscience, ce délicat miroir où se concentre 
ce qu’il y a de mieux en nous. 
Oui, au milieu de l’indifférence générale du père pour 
ses fils, le Minotaure est, à l’égard des siens, d’un zèle 
bien étonnant. Oublieux de lui-même, non séduit par les 
ivresses du printemps, alors qu’il ferait si bon voir le 
pays, banqueter avec ses confrères et lutiner les voisines, 
opiniâtrement il travaille sous terre, il s’exténue pour 
laisser un avoir à sa famille. Enfin épuisé, il quitte la 
fabrique de conserves, il s’en va mourir à l’écart en laissant 
la mère continuer seule les affaires de la maison. Lorsqu’il 
raidit pour la dernière fois ses pattes, celui-là peut se 
dire : j’ai fait mon devoir. 
Or, d’où sont venues à ce laborieux telle abnégation et 
telle ferveur pour le bien-être des fils ? On nous dit qu’il 
les a acquises par un lent progrès du médiocre au meil- 
leur, du meilleur à l’excellent. Des circonstances fortuites, 
aujourd’hui contraires, demain favorables, ont été ses 
maîtres. Il a appris par expérience ; il évolue, progresse, 
s’améliore. 
Dans son étroite cervelle de bousier, les leçons du passé 
laissent empreintes durables qui, mûries par le temps, 
germent en actes mieux combinés. Le besoin est le suprême 
inspirateur des instincts. Aiguillonné par la nécessité et 
tiraillé en sens divers dans le conflit perpétuel des choses, 
l’animal est lui-même son ouvrier ; par ses propres éner- 
gies d’évolution, il s’est fait tel qu’il nous est connu. Ses 
mœurs, ses aptitudes, ses industries, sont les intégrales 
d’infiniment petits acquis sur la route de l’insondable 
durée. 
Ainsi dit la théorie. Les faits interviennent alors et 
soumettent la difficulté suivante. Le gâteau que vient de 
boulanger la collaboration du couple est la ration d’un 
ver, absolument d’un seul. Il en faut au moins deux pour 
que la race se perpétue l’an prochain. A coup sûr, il doit 
même y en avoir davantage, car sont à prévoir des acci- 
