LE MINOTAURE TYPHÉE. 
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doit trouver sous la dent des vivres tendres lorsque les 
chaleurs de l’été cuisent le sol comme brique. La menue 
saucisse, à la profondeur d’un empan ou deux, deviendrait 
chose racornie, immangeable ; le ver périrait incapable 
de mordre sur la dure pièce. Il importe donc que les 
victuailles soient descendues en cave, à des profondeurs 
où les plus violents coups de soleil n’amènent jamais la 
dessiccation. 
Les divers bousiers s’adressent tous à des matériaux 
récents, doués en plein de leurs vertus sapides et plas- 
tiques. A ce goût du souple, le Minotaure fait une étrange 
exception : il lui faut du vieux, de l’aride. Dans mes 
volières non plus que dans les champs, je ne le vois 
jamais cueillir les pilules d’émission récente ; il les veut 
boucanées par une longue exposition aux rayons du soleil. 
Mais pour convenir au ver, délicat gourmet, le mets 
doit se mijoter au moins quatre semaines, se bonifier par 
la fermentation dans un milieu saturé d’humidité. A 
l’aride pain de foin succède ainsi la brioche ; à la gros- 
sière saucisse, l’onctueux cervelas. Comme laboratoire du 
manger des fils s’impose donc une officine très profonde 
où la sécheresse de l’été jamais ne pénètre, si longtemps 
qu’elle se prolonge. Là s’assouplissent, au degré voulu, là 
prennent saveur des rogatons qu’aucun autre membre de 
la corporation stercoraire ne s’avise d’utiliser, faute d’un 
atelier de ramollissement. Le Minotaure en a le mono- 
pole, et pour bien s’acquitter de sa mission, il a l’instinct 
des sondages énormes. L’aridité des victuailles a fait du 
bousier à trident un puisatier hors ligne. Un croûton a 
décidé de ses talents. 
Autrefois, les Géotrupes, cousins du Minotaure, me 
valaient une délicieuse rareté : la longue association à 
deux, le vrai ménage travaillant de concert au bien-être 
des fils. D’un même zèle, Philémon et Baucis, comme je 
les appelais alors, préparaient le gîte et les vivres des 
jeunes. Philémon, plus vigoureux, comprimait les con- 
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