SUR UNE TRIPLE ALLIANCE NATURELLE. 
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Nous venons de parler de la suspension prolongée plus 
ou moins longtemps des brouillards et des nuages ; mais 
d’où viennent ces amas de poussières très fines qui flottent 
partout et toujours dans l’atmosphère et qui pourtant ont 
été détachées de corps solides bien plus denses encore que 
l’eau ? Pourquoi ne pouvons-nous pas nous fier pleinement 
à l’exactitude de cet ancien adage : 
Quid levius plumâ? Pulvis. Quid pulvere ? Ventus, 
quoi de plus léger qu’une plume ? La poussière. Que la 
poussière l Le vent ou l’air en mouvement. 
Faut-il décrire ici les déplacements perpétuels des 
légions de corpuscules au milieu desquels nous allons, nous 
venons, nous vivons sans cesse ? Impossible de les dépeindre 
plus élégamment que ne l’a fait l’éminent académicien 
Edmond Rostand, dans sa jolie poésie intitulée Le Bal 
des Atomes. Qu’il nous soit permis d’en reproduire ici la 
partie qui se rapporte à notre sujet : 
Un rayon d’or qui se faufile 
Aux interstices des volets, 
Fait danser une longue file 
De petits atomes follets. 
C’est une poussière vivante 
Qui monte, monte incessamment 
Puis redescend, toujours mouvante 
Dans un éternel tournoiement. 
Elle tourbillonne et s’envole 
Comme un peuple de moucherons, 
Au soleil elle farandole 
Et fait des fugues et des ronds. 
Et tels d’imperceptibles gnomes, 
De microscopiques lutins, 
Us valsent, les petits atomes 
Dans les rayons d’or des matins. 
Sans cesse, dans cette traînée 
De clair soleil éblouissant, 
Leur troupe folle est entraînée, 
Elle remonte et redescend 
Ils dansent, dans l’or de la bande 
Qui tombe, oblique, des volets, 
Une furtive sarabande 
Et de silencieux ballets. 
Pourquoi donc tournent-ils si vite ? 
Dans chaque fin rayon vermeil 
Est-ce un bal auquel les invite 
A venir danser, le soleil ? 
Pourquoi font-ils celte poussière? 
Ces atomes n’existent-ils 
Que dans les filets de lumière 
Qu'ils peuplent de leurs grains subtils ? 
Non Ces drôles de petits êtres 
Que l'on distingue seulement 
A travers le jour des fenêtres, 
Font partout leur fourmillement. 
Et tout autour de nous, dans l’ombre, 
Ces riens, sans que nous le croyions, 
Gambillent, en aussi grand nombre 
Que là, dans l’or de ces rayons. 
