LES PSYCHÉS. 
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papillon ! On se fait difficilement à l’idée de pareille indi- 
gence. La chenille du début n’était pas plus humble. 
D’ailes, il n’y en a pas, absolument pas ; de fourrure 
soyeuse, non plus. Au bout du ventre, un bourrelet circu- 
laire et touffu, une couronne de velours blanc sale ; sur 
chaque segment, au milieu du dos, une grande tache 
rectangulaire noirâtre, et c’est tout comme ornementation. 
La mère Psyché renonce aux élégances que promettait 
son titre de papillon. 
Du centre de la couronne poilue s’élève un long ovi- 
ducte, composé de deux pièces : l’une rigide, formant la 
base de l’outil, l’autre molle et flexible, s’engainant dans 
la première ainsi qu’une lunette rentre dans son étui. La 
pondeuse se recourbe en crochet, agrippe de ses six 
pattes le bout inférieur de son fourreau et plonge sa 
sonde dans la lucarne d’arrière, lucarne à rôle multiple, 
qui permet la consommation des noces clandestines, la 
sortie de la fécondée, l’installation des œufs et finalement 
l’exode de la jeune famille. 
Toujours immobile, la mère longtemps stationne cour- 
bée en croc au bout libre de son étui. Or, que fait-elle en 
cette posture de recueillement ? Elle loge ses œufs dans 
la demeure qu’elle vient de quitter, elle lègue en héritage 
aux siens la chaumine maternelle. 
Une trentaine d’heures se passent et l’oviducte est 
enfin retiré. La ponte est finie. Un peu de bourre, fournie 
par la couronne du croupion, ferme l’huis et conjure les 
périls de l’envahissement. Du seul atour qui lui reste en 
son extrême indigence, la tendre mère fait barricade à sa 
nitée. Mieux encore : elle fait rempart de son corps. Con- 
vulsivement ancrée sur le seuil du logis, elle périt là, s’y 
dessèche, dévouée à sa famille même après la mort. Il 
faut un accident, un souffle d’air pour la faire tomber de 
son poste. 
Ouvrons maintenant le fourreau. Il s’y trouve l’enve- 
loppe chrysalidaire, intacte moins la rupture d’avant par 
