LES PSYCHÉS. 
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sous la responsabilité des dits livres. Je ne vois rien de 
pareil, je ne comprends même pas comment l’idée en est 
venue. La mère lègue aux fils son fourreau, dont les 
chaumes seront exploités pour l’extraction de l’ouate, 
matière du premier habit ; de sa dépouille chrysalidaire 
et de sa peau, elle leur fait double abri pour l’éclosion ; 
de son duvet, elle leur prépare barricade défensive et 
séjour d’attente avant la sortie. Alors tout est donné, 
tout est dépensé en vue de l’avenir. Sauf de subtils et 
arides lambeaux que ma loupe a de la peine à trouver, 
rien ne reste qui puisse fournir festin de cannibale à si 
nombreuse famille. 
Non, petites Psychés, vous ne mangez pas votre mère. 
En vain je vous surveille, jamais, soit pour se vêtir, soit 
pour s’alimenter, nulle d’entre vous ne porte la dent sur 
les reliques de la défunte. La peau maternelle reste 
intacte, ainsi que les menues ruines, couche musculaire 
et réseau de trachées. Reste intact pareillement le sac 
laissé par la chrysalide. 
Vient le moment d’abandonner l’outre maternelle. Bien 
à l’avance une issue a été ménagée qui épargnera aux 
jeunes toute violence contre ce qui fut leur mère. Pas de 
trouée sacrilège à faire à coups de cisailles ; la porte 
s’ouvre en quelque sorte toute seule. Lorsqu’elle était à 
l’état d’andouillette mobile, la mère avait les premiers 
segments d’une translucidité remarquable, faisant con- 
traste avec le reste du corps. C’était là signe très 
probable d’une texture moins dense, moins résistante 
qu’ailleurs. 
Le signe disait vrai. L’outre aride en laquelle est main- 
tenant réduite la mère, a pour col ces anneaux diaphanes 
qui, desséchés, sont devenus d’extrême fragilité. Ce col, 
cet opercule tombe-t-il de lui-même, se détache-t-il sous 
la poussée de l’un des nains, impatient de s’en aller ? Je 
ne sais au juste. Je constate cependant que, pour le faire 
choir, il suffit de souffler dessus. 
