LES PSYCHÉS. 
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sorgho, empruntées au balai delà cuisine. Cette fois l'ou- 
vrage est à points miroitants, et semble une construction 
en parcelles de sucre. C’est le chef-d’œuvre de mes 
manufacturières. 
Ces deux succès m’autorisent à varier davantage la 
matière première. Faute de nouveau-nés non toujours à 
ma disposition, je fais emploi de vermisseaux que je 
déshabille, c’est-à-dire que j’extrais de leur bonnet. Aux 
dépouillés, je donne, comme unique champ d’exploitation, 
une bandelette de papier sans colle, facile à effilocher, 
enfin une lanière de papier buvard. 
Ici encore nulle hésitation. Les vers ratissent avec 
entrain cette surface, si nouvelle pour eux, et se confec- 
tionnent un habit de papier. Cadet Roussel, de célèbre 
mémoire, en avait un d’étoffe pareille, mais combien 
moins fine et moelleuse ! Mes habillés de papier gris sont 
si satisfaits de leur textile qu’ils dédaignent le fourreau 
natal, mis plus tard à leur disposition, et continuent de 
racler de la charpie sur le produit industriel. 
D’autres ne reçoivent rien dans leur tube, mais ils sont 
en rapport avec le bouchon de liège formant la loge vitrée. 
Cela suffit. Les déshabillés s’empressent de ratisser le liège, 
de le débiter en parcelles et de s’en faire un capuchon 
granulé, aussi correct d’élégance que si leur race avait 
fait toujours emploi de pareille matière. La nouveauté de 
l’étoffe, taillée peut-être pour la première fois, n’a rien 
changé à la coupe de l’habit. 
En somme, toute matière végétale, aride, légère et 
d’attaque facile, est acceptée. En sera-t-il de même des 
matières animales et surtout des matières minérales, à la 
condition de posséder un certain degré de ténuité ? 
Dans une aile de Grand-Paon, relique de mes expé- 
riences sur la télégraphie nuptiale de ce papillon, je 
découpe une bandelette sur laquelle j’installe, au fond 
d’un tube, deux petites chenilles mises à nu. Rien autre 
