LES PSYCHÉS. 
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travail tout autre que celui d’une paillotte à reconstruire. 
La chenille tisse, ne fait autre chose, n’essaie même pas 
d’assembler en correcte toiture les matériaux dont elle est 
pourvue. 
Propriétaire d’un fourreau parfait, la Ps3 r ché, lorsque 
l’activité revient avec la belle saison, dédaigne son ancien 
métier d’assembleuse de solives, pratiqué avec tant de 
zèle l’été passé, en prévision des mauvais jours. Alors, 
une fois l’estomac satisfait et les tubes à soie gonflés, elle 
occupe uniquement ses loisirs à capitonner de mieux en 
mieux son étui. A son gré, le feutre soyeux de l’intérieur 
n’est jamais assez épais, assez douillet. Elle pour la trans- 
formation, la famille pour la sécurité, s’en trouveront 
bien. 
Or, voici que mes malices viennent de la dépouiller. 
S’aperçoit-elle du désastre ? Ses moyens en soie et en 
soliveaux disponibles le lui permettant, songe-t-elle à 
refaire le couvert nécessaire à son échine frileuse d’abord, 
et puis à la famille, qui l’exploitera pour son premier logis ? 
En aucune manière. 
Elle se glisse sous l’amas d’aiguilles de pin tel que 
je l’ai déposé, et s’y met à travailler exactement comme 
elle l’aurait fait dans les conditions habituelles. Cette 
toiture informe et ce sable sur lequel repose le chaos de 
poutrelles, représentent maintenant pour la Psyché les 
parois de la loge normale ; et sans modifier en rien son 
travail d’après les exigences de l’accident, la chenille 
tapisse les surfaces à sa portée avec le même zèle quelle 
aurait mis à déposer de nouvelles couches sur le molleton 
disparu. Au lieu de se superposer à la légitime enceinte 
de soie, le tissu actuel rencontre les rugosités du sable, 
les piquants des aiguilles de pin. La filandière n’en tient 
compte. 
L’habitation est plus que ruinée, elle n’existe plus. 
N’importe : la chenille continue sa besogne courante; elle 
oublie le réel et tapisse l’imaginaire. Tout devrait l’aver- 
