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tir, cependant, du manque de toiture. Le sac dont elle est 
parvenue à se couvrir, assez habilement du reste, est 
d’une flaccidité désastreuse ; cela s’affaisse, se chiffonne 
pour le moindre mouvement de croupe. 
En outre, c’est alourdi de sable, c’est hérissé de halle- 
bardes à contre-sens, qui mordent sur la poudre du 
chemin et empêchent d’avancer. Ainsi ancrée, la chenille 
s’exténue en efforts pour déraper et mouvoir de quelques 
lignes son encombrant domicile. 
Avec son fourreau normal, dont tous les soliveaux 
s’imbriquent d’avant en arrière avec une savante préci- 
sion, fort dextrement elle chemine. Son assemblage de 
pièces, toutes fixées à l’avant et toutes libres à l’arrière, 
est un traîneau de forme naviculaire qui, sans difficulté, 
s’insinue et glisse à travers les obstacles. Mais si la pro- 
gression est aisée, le recul est impossible, chaque pièce 
de la charpente étant, par son extrémité libre, une cause 
d’arrêt. 
Eh bien! le sac de l’éprouvée est hérissé de lattes diri- 
gées de toutes les façons, dans la position même où les 
a rencontrées la filière, accolant son fil de ci, de là, indis- 
tinctement. Les bouts d’avant sont des épieux qui mordent 
dans le sable et neutralisent tout effort pour avancer; les 
bouts de côté sont des râteaux d’insurmontable résis- 
tance; les bouts d’arrière s’opposent au recul. En de telles 
conditions, il faut échouer et périr sur place. 
Reviens à l’art dans lequel tu excelles, conseillerais-je 
à la chenille ; range ton fagot ; oriente en long, avec 
ordre, les morceaux qui t’encombrent ; donne un peu 
d’apprêt à ton sac, trop flasque; communique-lui la rigi- 
dité requise au moyen de quelques échalas pour base ; 
fais maintenant, dans ton malheur, ce que tu savais si 
bien faire l’été dernier ; réveille tes talents de charpen- 
tière et tu seras sauvée. 
Conseils inutiles. Le temps de charpenter est fini. 
L’heure est venue de tapisser en vue de la transformation 
