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deux ou trois cents compagnes avec le même talent que 
n’importe laquelle d’entre elles. 
Les nids eux-mêmes ont quelque chose d'impersonnel ; 
chacun est la propriété de l’espèce entière : il arrive par- 
fois qu’une procession , à son retour — soit accident 
naturel, soit intervention de l’expérimentateur — tombe 
sur la piste d’une procession d’un autre nid ; cette piste 
étrangère est aussi bonne qu’une autre, elle sera suivie, 
et bientôt cet autre nid verra sa population doublée 
par l’intrusion d’une colonie inconnue. Mais dans ce 
cas, les nouvelles venues sont aussitôt les sœurs des 
anciennes propriétaires : aucun émoi dans le nid, et, 
puisqu’ici nul obstacle ne s’oppose au communisme, la 
communauté doublée continuera de vivre avec la même 
régularité qu’auparavant. Seulement le nombre des tis- 
seuses étant doublé, on verra le logis doubler ses toiles 
protectrices. 
Un autre caractère de l’instinct, bien plus frappant et 
plus important par sa portée philosophique, est la stupi- 
dité individuelle invincible qui l’accompagne toujours — 
preuve manifeste que l’instinct ne vient pas de l’animal, 
mais lui a été imposé, à lui aveugle et imbécile, par une 
intelligence supérieure, comme un guide habituellement 
sûr, et auquel il lui est interdit de désobéir. 
Ce caractère essentiel de l’instinct ressort de l’œuvre 
entière de M. Fabre, et n’eût-il fait que démontrer ce 
seul point, M. Fabre n’aurait point à regretter l’immense 
labeur qu’il a condensé dans ses six volumes de Souvenirs. 
Nous citerons un exemple absolument extraordinaire 
de cette stupidité de l’animal opposée à l’intelligence 
« extrinsèque » de l’instinct, tel que M. Fabre l’a ren- 
contré chez cette merveilleuse Processionnaire du Pin. 
Nous savons que les chenilles en procession suivent 
instinctivement la piste de soie commune. Seul le chef de 
file cherche son chemin, ou plutôt l’établit au hasard du 
tâtonnement jusqu’à ce qu’il ait rencontré tantôt un pâtu- 
