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mais ne se communiquent pas. Quatre-vingt-dix sur 
cent des Orientaux riches qui vont faire des voyages 
en Occident reviennent enchantés de la propreté de 
nos villes, pleins d’admiration pour nos cultures per- 
fectionnées, étonnés de la régularité du service dans 
les hôtels, de la facilité des voyages; mais les Alpes, 
les lacs de la Suisse, les plages de l’océan, n’ont pas 
provoqué chez eux le moindre élan d’enthousiasme, 
n’ont pas trouvé un coin dans tout leur être pour y 
graver un souvenir. 
Le son de la toka me tirait de ces réflexions. C’est 
une longue planche, de bois très sec, sur laquelle un 
caloyer frappe à l’aide d’une autre pièce de bois en 
forme de petit maillet pour appeler ses frères à la 
prière, tantôt à coups redoublés qui font l’effet d’un 
roulement de tambour à sons très clairs, bien déta- 
chés, tantôt ralentissant et amortissant ses coups qui 
semblent donner des changements de tons tout-à-fait 
surprenants, quelque chose comme des plaintes, des 
soupirs, pour reprendre ensuite le roulement qui se 
termine brusquement par un coup sec, au moment 
où l’on s’y attend le moins, absolument, du reste, 
comme toutes les pièces de musique nationale. Je suis 
bien persuadé qu’il n’y a pas un Occidental qui n’ait 
été frappé de ces finales qui ont l’air pour nous de 
laisser le morceau en suspens. 
La nuit surtout la toka a quelque chose de mélanco- 
lique. Dans les villes, les notes joyeuses des cloches 
lui font maintenant une terrible concurrence, au 
grand détriment de l’originalité de couleur locale que 
ce modeste instrument conservait à la religion. Elle 
