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DISCOURS. 
Rien ne s’oppose plus à la chaleur, que le désir de mettre partout des 
traits saillants; rien n’est plus contraire à la lumière qui doit faire un corps 
et se répandre uniformément dans un écrit, que ces étincelles qu’on ne tire 
que par force en choquant les mots les uns contre les autres, et qui ne vous 
éblouissent pendant quelques instants que pour nous laisser ensuite dans 
les ténèbres. Ce sont des pensées qui ne brillent que par l'opposition, l’on 
ne présente qu’un côté de l’objet, on met dans l’ombre toutes les autres 
faces; et ordinairement ce côté qu’on choisit est une pointe, un angle sur 
lequel on fait jouer l’esprit avec d’autant plus de facilité qu’on l’éloigne 
davantage des grandes faces sous lesquelles le bon sens a coutume de con- 
sidérer les choses. 
Rien n’est encore plus opposé à la véritable éloquence que l’emploi de 
ces pensées fines, et la recherche de ces idées légères, déliées, sans con- 
sistance, et qui, comme la feuille du métal battu, ne prennent de l’éclat 
qu’en perdant de la solidité : aussi plus on mettra de cet esprit mince et 
brillant dans un écrit, moins il aura de nerf, de lumière, de chaleur et 
de style, à moins que cet esprit ne soit lui-même le fond du sujet , et que 
l’écrivain n’ait pas eu d’autre objet que la plaisanterie; alors l’art de 
dire de petites choses devient peut-être plus difficile que l’art d’en dire de 
grandes. 
Rien n’est plus opposé au beau naturel, que la peine qu’on se donne 
pour exprimer des choses ordinaires ou communes d’une manière singulière 
ou pompeuse; rien ne dégrade plus l’écrivain. Loin de l’admirer, on le 
plaint d’avoir passé tant de temps à faire de nouvelles combinaisons de 
syllabes, pour ne dire que ce que tout le monde dit, Ce défaut est celui des 
esprits cultivés, mais stériles; ils ont des mots en abondance, point 
d’idées; ils travaillent donc sur les mots, et s’imaginent avoir combiné des 
idées, parce qu’ils ont arrangé des phrases, et avoir épuré le langage quand 
ils l’ont corrompu en détournant les acceptions. Ces écrivains n’ont point de 
style, ou si l’on veut, ils n’en ont que l’ombre : le style doit graver des 
pensées; ils ne savent que tracer des paroles. 
Pour bien écrire, il faut donc posséder pleinement son sujet, il faut y 
réfléchir assez pour voir clairement l’ordre de ses pensées, et en former une 
suite, une chaîne continue, dont chaque point représente une idée; et lors- 
qu’on aura pris la plume, il faudra la conduire successivement sur ce premier 
trait, sans lui permettre de s’en écarter, sans l’appuyer trop inégalement, 
sans lui donner d’autre mouvement que celui qui sera déterminé par l’espace 
qu’elle doit parcourir. C’est en cela que consiste la sévérité du style, c’est 
aussi ce qui en fera l’unité et ce qui en réglera la rapidité, et cela seul 
aussi suffira pour le rendre précis et simple, égal et clair, vif et suivi. A 
celte première règle dictée par le génie, si l’on joint de la délicatesse et 
du goût, du scrupule sur le choix des expressions, de l’attention à ne 
