différemment, et l’on n’a pas de peine à reconnaître le sentiment qui l’agite. C’est, nous l’avons vu déjà, un 
talent qu’ont la plupart des mésanges, de varier l’intonation et l’expression de leurs appels uniformes. Chez la 
mésange huppée, ce talent frappe d’autant plus que son vocabulaire est plus monotone. 
Quoique ce 'gentil oiseau vive éloigné de nos demeures, l’homme ne lui inspire aucune frayeur, ce qui vient, 
peut-être, de ce qu’il le rencontre moins souvent. Il s’en laisse approcher sans manifester de crainte, et peut 
même, à l’occasion, renoncer à la forêt pour camper sous les yeux de quelque amateur d’ornithologie, protec- 
teur de petits oiseaux. L’un des deux auteurs de ces notices, celui qui tient le pinceau, eu a fait l’expérience : 
« J’eus un jour, dit-il, la chance de voir arriver une paire de mésanges huppées dans mon jardin. C’était en 
avril. Elles y firent non seulement des visites d’inspection, mais encore, ce qui m’étonna beaucoup, elles entrèrent 
dans un nid artificiel suspendu à une branche de prunier, précédemment habité par des rossignols de muraille 
et de grandes charbonnières. Ce nid, que j’avais confectionné moi-même, était très convoité. Dans ce même 
temps, il fut l’objet des entreprises de deux rouge-queue, et les petites mésanges, qui avaient pour elles le droit 
du premier occupant, eurent de la peine à s’y maintenir. Je crus un moment qu’elles abandonneraient la partie. 
Enfin, après une quinzaine de jours, il se trouva rempli de six jolis œufs blancs, pointillés de taches de rouille. 
Pendant douze jours le mâle sortit seul ; dès lors, j’entendis chaque matin, de plus en plus distinctement, le 
ramage des petits. Je n’y tenais plus. A bout de patience, j’escalade mon prunier, et voilà qu’au moment même 
où je me penche sur le nid, un, deux, trois, quatre, cinq, six oisillons me passent sous le nez. La sortie était 
prématurée. Trop faibles pour voler, ils tombent à quelque distance dans l’herbe. Craignant qu’ils ne deviennent 
la proie des chats, je cours chercher une cage et je me mets à leur poursuite. Quand ils furent tous dans la cage, 
j’en fermai la porte et la suspendis en lieu sûr. Quelques instants après, je vis arriver les parents, qui 
passèrent entre les barreaux et leur apportèrent à manger, comme si de rien n’était. Le lendemain, je dus 
m’absenter. A mon retour, le soir, la cage était vide, et toute la petite famille piaillait sous les grandes feuilles 
d’un marronnier voisin. Un seul, hélas! le sixième, le Benjamin, n’avait pas été aussi gaillard que ses frères. 
Oublié ou non, il était mort. » 
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