vais nid, que trahissent au dehors de longues pailles pendantes. Toute place lui est bonne, pourvu qu’elle soit à 
l’abri de la pluie et des chats. S’il peut voler le nid d’autrui, c’est encore mieux. Il n’est pas rare que l’hirondelle 
trouve un moineau à son domicile ; mais on sait comment elle s’en venge, en murant le trou et faisant prison- 
nier l’intrus. Le père et la mère couvent tour à tour ; ils poussent l’esprit de camaraderie jusqu’à partager cette 
peine. A peine éclos, les petits sont incorporés dans la communauté, au bruit assourdissant de mille félicitations. 
Les mœurs des jeunes sont déjà celles de leurs aînés, sauf un penchant marqué à chercher un abri pour la nuit 
plutôt dans le feuillage des arbres que dans les encoignures des murailles. Est-ce un dernier reste, un lointain 
souvenir de l’instinct primitif? Leur éducation d’ailleurs n’est pas longue. L’exemple des parents leur a bientôt 
enseigné les feintes et les roueries du gai métier de maraudeur ; il leur a bientôt appris à visiter les ordures 
éparses sur le pavé , à discerner les bonnes aubaines et à choisir le moment. Choisir le moment : c’est le grand 
art ! Le moineau le pratique avec autant d’audace que de ruse. L’aile à demi pendante, il sautille sans avoir 
l’air de rien, comme flâne le gamin polisson, les mains dans ses poches. Aucun regard ne trahit sa secrète 
pensée. Puis, pst.... il fait un demi-tour, happe la proie convoitée et disparaît: c’est le temps d’un clin d’œil, 
Ces manèges sont curieux à observer dans les colonies d’oiseaux aquatiques, de cygnes, de canards, qu’entre- 
tiennent les villes où il y a de l’eau. C’est là qu’il fait bon se constituer parasite ! Et dans les jardins zoologi- 
ques ! Rien de plaisant comme de voir le moineau enlever à l’ours ou à l’éléphant la friandise qu’on vient de leur 
jeter et qu’ils flairent déjà du museau ou de la trompe. Et son air goguenard, quand le tour a réussi et qu’il fait 
bombance à vingt pas ! Dans les jardins où il guette une treille, il sait fort bien attendre que le patron ait 
disparu. Il redoute les pièges. A force de vivre avec l’homme, il est devenu très défiant. Aucun oiseau n’est plus 
difficile à prendre. Ce n’est pas comme le friquet, qui, avec sa bonhomie campagnarde, va donner droit dans les 
panneaux. Mais dans la rue, où il sait bien qu’on n’a pas le temps de s’occuper de lui, le moineau franc n’a peur 
de rien. Le tourbillon est son élément ; entre deux voitures qui passent, il visite une ordure et ne lâche prise 
qu’au moment où il va être foulé par les chevaux. Mais gare au rival qui lui enlève le morceau qu’il se réser- 
vait ou qui lui joue quelque autre tour ! Car ils s’en jouent entre eux, comme ils en jouent à autrui. Leurs querelles 
sont violentes et publiques, comme leurs amours. Avec un tapage infernal et des cris et des luttes corps à corps, 
ils se roulent dans la poussière, sous les roues des chars : la rage, parfois, leur fait oublier la prudence. Puis, 
quand on a bien piaillé, bien maraudé, et qu’on s’est bien querellé, on se réunit le soir aux lieux d’assemblée, 
dans les arbres, sous les toits, dans les vieux lierres qui tapissent les murs, et l’on clôt la journée par un charivari 
universel. 
Ainsi vivant, le moineau pullule, grâce à ses trois couvées par an. Encore le génie de la rue : multiplier, sans 
mesure ni souci ! Cependant, si les affaires allaient mal, si la ville se dépeuplait, il faudrait bien que la race des 
moineaux diminuât à son tour. Son industrie est liée à la nôtre ; il y a solidarité entre l’homme et son commensal; 
mais il faut un certain temps pour que, de l’un à l’autre, les actions et réactions se produisent. Rien n’indique 
que maître Pierrot ait déjà souffert de la stagnation générale dont se plaignent nos fabriques et nos magasins. 
Cela pourra venir. En attendant, il continue à multiplier. 
