courtes et les jours longs; il chasse en grand, embrassant de vastes étendues de pays dans ses expéditions 
quotidiennes, et, grâce à la force de son bec, il perd peu de temps à dépecer les graines dont il se nourrit. 
Cependant l'hiver approche, le sol se couvre d’une neige épaisse, et le pinson du Nord, connue on devrait l’ap- 
peler, ne trouve plus de quoi vivre. Il se réunit alors en troupes innombrables, et se dirige vers le Midi. Il che- 
mine par étapes. Quand il nous arrive, l’hiver règne déjà sous nos latitudes. Il n’en établit pas moins ses quartiers 
dans les lieux montagneux, dans les hautes forêts solitaires. L’instinct de la race semble être de défier les frimas 
et de ne reculer devant eux qu’en disputant le terrain pied à pied. Il faut un hiver tout à fait mauvais et prolongé 
pour qu’ils se décident à descendre dans la plaine, à moins qu’ils ne poussent plus loin, vers le Sud. Quelquefois ils 
se répandent dans le pays, et se mêlent à d'autres oiseaux, aux pinsons ordinaires ou aux verdiers. Le paysan peut 
les voir alors, en regardant par la vitre gelée, venir picorer sur les tas de marc de raisin. C’est leur friandise. Mais 
le plus souvent ils restent réunis dans quelque grand bois, où ils trouvent encore des faînes et des cônes de sapin. 
Partout où passe et séjourne un de leurs vols, ils font événement à cause de leur nombre. Ces multitudes d’oiseaux, 
qui viennent quand les autres s’en vont, ont de tout temps frappé l’imagination populaire. Ils annoncent, dit-on, 
la guerre, la famine, une calamité générale. Dans l’hiver de 1869 à 1870, ils s’abattirent par milliers de milliers 
en Lorraine, en Alsace et dans toute la vallée du Rhin; aussi, quand la guerre éclata entre la France et l’Allemagne, 
on ne manqua pas de dire que les pinsons avaient été bons prophètes. Leurs cris, — un cri aigre et rauque, qu’ils 
poussent en volant, — ne contribuent pas peu à leur réputation de sorcellerie. La magie, toutefois, ne les empêche 
point d’être un bon manger ; aussi en fait-on de grandes destructions. Dans le pays de Weissembourg, on les chasse 
de nuit, aux flambeaux et à la sarbacane. La lumière les affole, et ils ne savent plus ce qu’ils font, Buffon affirme 
qu’en 1765, dans les forêts de Saarbourg, on en tuait des quantités, chaque nuit, à coups de gaule. On cite beau- 
coup de faits semblables, attestés par de bons témoins. L’un des auteurs de cet ouvrage a pu en observer un cam- 
pement dans cette fameuse année 1870. C’était dans le Jura bernois, dans une forêt de sapins, de plusieurs kilo- 
mètres carrés, où ils s’établirent pour une quinzaine de jours. Elle en était si remplie que d’un seul coup de filet, 
dans les buissons, on pouvait en prendre plusieurs. L’approche d’une lanterne mettait une telle confusion dans ce 
peuple ailé que le bruit en devenait effrayant. Le matin ils s’envolaient tous à la fois ; ils s’écoulaient dans les airs, 
comme un fleuve compact, et cela durait près d’une heure. Le bruit de leurs ailes était semblable à celui d’une 
grande chute d’eau. On en prit beaucoup. Tous étaient gros et gras. Comment font-ils pour vivre quand ils volent 
ainsi, en immenses colonnes serrées, et s’abattent ensemble dans les mêmes lieux de refuge? Ils devraient bien 
donner leur secret à nos généraux, qui ont tant de peine à nourrir les petites armées qu’ils mènent à la guerre. 
Celles des pinsons sont si nombreuses qu’au mois de février, lorsqu’ils reprennent le chemin du Nord, leurs 
légions ne paraissent pas avoir été diminuées par les razzias des chasseurs. Ce sont les mêmes fleuves dans les 
airs. Ils partent comme ils sont arrivés, ne laissant de leur passage qu’un souvenir qui hante longtemps encore 
l’imagination populaire. 
