sieur* est horriblement jaloux. La distribution par couples ne s’accomplit qu’après de longues batailles. Ce mot 
de conquête, qu’a usé le langage de la galanterie, est vrai à la lettre quand il s’agit des amours du pinson. C’est 
chose facile, pour peu qu’on y prenne garde, d’observer les péripéties de ces drames innombrables, souvent tra- 
giques, qui se jouent chaque printemps sous nos yeux et qui n’échappent qu’à notre inattention. La femelle n’a 
l’air de rien. Elle se promène sur l’herbette, le long des haies, dans les parcs, dans les prairies, dans les jar- 
dins. Cependant elle sait bien qu’on l’observe, et de temps en temps elle laisse échapper un petit cri très aga- 
çant. Une brillante roulade y répond du haut d’un arbre voisin ; une seconde, une troisième roulade se font 
entendre plus loin , et les chanteurs cherchent à se surpasser les uns les autres. Ils ont la voix pure, reten- 
tissante, harmonieuse, et ils ne la ménagent pas ; chacun aspire à être seul distingué. Soudain l’un des préten- 
dants s’abat sur la pelouse. Il est gauche d’abord, timide, étonné de sa hardiesse; puis il s’approche, et commence 
à se pavaner aux yeux de la belle, qui d’un air de suprême indifférence continue à chercher sa pâture. Il hérisse 
et rabat ses plumes, montrant et voilant tour à tour les trésors de son galant costume de jeune et brillant amou- 
reux. Les plumes de dessous découvrent des richesses cachées. Le bleu de la tête brille d’un éclat métallique ; 
la poitrine devient de plus en plus rosée ; les taches blanches de l’épaule jouent comme un éventail ; l’œil noir 
étincelle comme un diamant. Mais pendant qu’il s’ingénie à faire sa cour, passe un rival, et une chasse effrénée 
commence. Ils se poursuivent de branche en branche, d’arbre en arbre, sans trêve ni repos. Parfois ils s at- 
teignent et se livrent, sur le sol, de furieux combats, corps a corps. Il n est point rare que celui qui est attaque se 
couche sur le gazon, pour rendre coup de bec contre coup de bec. Plus souvent ils se battent à la manière des 
coqs, en position tous deux et se précipitant l’un contre l’autre avec une frénésie aveugle. Les plumes volent, et 
l’on a vu fréquemment le plus faible rester mort sur le carreau. La jolie pinsonne assiste à ces duels, sans ces- 
ser de sautiller et de picorer. Son petit cri ranime au besoin la fureur des deux rivaux. Le vainqueur, s’il n’est 
pas trop maltraité, vient triompher auprès de la cruelle, qui lui accordera peut-être quelque faveur passagère, 
mais qui, avant de se donner tout à fait, laissera s’engager encore de nouveaux et non moins terribles com- 
bats. Chez les pinsons, la plus belle est au plus vaillant. 
Pendant les heureuses journées qui suivent la victoire décisive, quand les arbres et les prés se couvrent de 
fleurs, le pinson assiste sa compagne dans la construction du nid, qui devient en peu de jours un petit chef- 
d’œuvre d’industrie, et reçoit bientôt des œufs charmants comme lui. Ce nid est un tissu de mille jolies choses, 
douillettes et chaudes : le tout recouvert de lichens toujours de la même couleur que celle de l’écorce des branches 
entre lesquelles il est posé. On a grand’peine à le découvrir. Ce ménage, dont l’établissement a été si laborieux, 
est tranquille et bien uni. Deux couvées se succèdent, en avril et vers la fin de mai. Les parents sont pleins de 
sollicitude pour leurs petits, qu’ils nourrissent encore quand’ les nids sont déjà vides. On les voit qui leur ap- 
portent la becquée sur les branches des arbres. Jeunes et vieux vont et viennent, chantent et sautillent. C’est 
alors que le proverbe a raison : rien n’est joyeux comme une famille de pinsons. La pluie seule les attriste ; ils la 
sentent venir, et l’annoncent par un chant particulier. Mais le moindre ^rayon ramène la joie. Chaque jour de 
soleil est jour de fête. Bientôt les petits sont élevés, et les pinsons se réfugient dans les bois pour échapper 
aux chaleurs de l’été. Ils n’y sont pas moins gais que dans les vergers fleuris. L’automne vient ; ils sortent des 
cachettes de la forêt pour entreprendre leurs migrations, et ainsi s’écoule leur vie, ramenant de printemps en 
printemps la douce et terrible saison d’amour. 
