tiges qu’on laisse, pour la graine, au bord des chenevières? Elle voudrait bien y retourner, la coquine ; mais elle 
hésite, car ce petit carnassier a peur des grands carnassiers. Enfin, elle prend courage : le moment est propice, 
il n’y a dans l’espace ni faucon ni épervier ; elle part, elle arrive, elle se suspend au chanvre feuillu, qui s’agite 
et plie sous le fardeau ; elle bat de l’aile, pique du bec, repousse la tige qui se balance majestueusement à côté de 
ses sœurs immobiles, et retourne en toute hâte à sa branche de sureau, pour y croquer le fruit dérobé. Regardez 
encore: n’y a-t-il point quelque cavité dans le tronc à demi pourri du sureau? Peut-être y trouverez-vous le nid 
de la nonnette, un pauvre nid, mal tapissé, mais souvent taillé dans le bois par l’oiseau lui-même, qui se sert de- 
son bec aussi sûrement qu’un graveur de son poinçon. Comme les nids ne sont plus habités dans la saison où 
mûrit le chanvre, vous pouvez, sans déranger personne, examiner ce curieux produit de la menuiserie des 
oiseaux. Les petits caquettent dans le voisinage, et la mère, sans doute, ne va pas tarder à rejoindre son époux : 
ils ne sont jamais longtemps l’un sans l’autre ; ils s’adorent, ils se choient, ils se donnent mutuellement la becquée. 
Elle vient, elle se pose sur la même branche que son seigneur et maître, avec un zisisisi , auquel il répond par un 
sizidada, ou par tel autre cri de leur vocabulaire d’oiseau. Ce langage n’est pas riche; mais l’intonation le varie 
et même sans voir la nonnette, vous devineriez à son hahil sonore tout ce qui lui arrive, tout ce qu’elle veut dire, 
tant elle y met d'accent. Les nouvelles sont bonnes, et bientôt iis retournent à la provision. Ce. que l’un rapporte, 
souvent il le donne à l’autre, et toujours ploie et reploie la haute tige du chanvre. Cependant l’appétit a 
ses caprices : après l’entremets on reprend goût au gihier. Regardez bien cette fois, si vous voulez suivre leurs 
évolutions dans le feuillage, car la nonnette est agile entre les plus agiles. Elle dépasse de beaucoup la grande 
charbonnière ; seule, la mésange à longue queue, moins forte, mais plus légère encore, pourrait lui disputer la 
palme de la rapidité. Jamais petit oiseau ne fit plus folle dépense de vie. Aucun mouvement n’est difficile à la 
souplesse de ce corps nerveux et ailé. Elle s’accroche ù tout, même au support fragile des feuilles. Elle se sert des 
moindres rameaux comme le gymnaste de sa barre ; elle s’y tient horizontalement par la force de ses deux pattes 
tendues, s’y suspend et, la tête en bas, court et sautille le long de la branche ; puis d’un élan elle se retrouve 
dessus, plonge, se raccroche, se relève, replonge et ne cesse de se faire tourner et pirouetter. Quand elle a fait 
une prouesse, elle n’attend pas qu’on applaudisse pour continuer la représentation. C’est une succession ininter- 
rompue de culbutes, d’équilibres, de sauts périlleux, de balancements, de tournoiements, d’audaces de voltige 
aérienne. Elle glisse et bondit de feuille en feuille, de branche en branche, de buisson en buisson, toujours pi- 
quant, du bec, toujours appelant et chantant. Oh ! les grands oiseaux, les maîtres du vol, ramiers, hirondelles, 
mouettes et frégates, vous qui planez dans le haut espace, vos voyages, vos beaux et rapides voyages, vos grandes 
chasses dans les airs sont encore un travail ; venez, contemplez la voltige de la nonnette : voilà le plaisir, voilà 
le jeu ! 
