comme fait le rossignol; elle entonne un hymne, un hymne sans fin, l’hymne de la lumière et du réveil de la 
nature, l’hymne de l’aurore et du printemps. Elle est si belle, l’aurore; il est si doux, le printemps! Quel bonheur 
que de vivre, de voir renaître les fleurs, de respirer la brise attiédie, d’être éveillée la première et d’annoncer au 
monde la venue du soleil! C’est plus qu’un bonheur, c’est une ivresse, c’est un délire. Schiller, dans son hymne 
à la Joie , semble s’être inspiré du chant de la grive et l’avoir traduit en paroles humaines. L’allégresse dilate ce 
petit cœur d’oiseau. Rien n’est trop grand pour lui. La grive chante comme si elle voulait embrasser l’univers et 
associer à la fête de ses noces la création et le Créateur. 
S’il est un oiseau qui dût être sacré à tout homme bien né, c’est la grive musicienne, et cependant il n’en 
est guère qui soit l’objet de chasses plus impitoyables. Au printemps, de mars en juin, elle jouit dans ses bois 
d’une tranquillité relative, et il y aurait pour elle plus de repos si elle savait s’y confiner et se contenter des 
insectes, des larves, des chenilles qu elle y tioiv\e en abondance. Vers la fin de juin, quand la cerise rougit au 
bout des branches, la grive ne tient plus dans ses cachettes; elle descend, par tombées, vers les prés plantés 
d’arbres, et ne regagne le gîte qu’à la chute du jour, à peine l’assasiée. Cette première escapade ne tirerait pas à 
conséquence; mais en octobre, la grive flaire le raisin parfumé, comme en juin elle a flairé la cerise, et elle s’en 
va faire vendanges. Gare alors au retour! Les chasseurs l’attendent à la lisière des bois. Elle passe vite, car elle 
est défiante, et souvent elle doit son salut à la rapidité de son vol. Mais c’est à recommencer chaque jour. Au 
plomb du chasseur, s’ajoutent les pièges de l’oiseleur, plus redoutables. C’est au travers de dangers sans cesse 
renaissants que la grive exécute son voyage d’automne au pays des olives, où l’attendent de nouveaux régals et 
de nouveaux ennemis en nombre toujours plus grand. C’est la punition de cet artiste gourmet : il devient lui- 
même un plat de gourmets. De vendange en vendange, sa chair est plus tendre, plus grassouillette, d’un goût 
plus exquis, comme si elle s’imprégnait de l’arome des fruits mûrs. Aussi voit-il les trappes, les rets et les coups 
de feu se multiplier sur son chemin. 
C’était bien pis encore autrefois. Aux raffinements de la nature, les Lucullus du temps passé ajoutaient ceux de 
l’art. On élevait pour eux des grives par milliers. C’était toute une industrie, très répandue aux environs dp Rome 
et dans les montagnes de la Sabine. R y fallait des précautions infinies, non seulement pour amener ce gibier 
captif au point de perfection qu’exigeait un sybaritisme effréné, mais d’abord pour le sauver de la mélancolie des 
oiseaux prisonniers ; car la grive est encore plus friande de liberté que de fruits et de pâtes fines. On les réunis- 
sait en tribus dans d’immenses volières, qu’on plantait d’arbres et qu’on entourait de feuillage pour leur donner 
1 illusion de la foret. On avait beau faire : plusieurs se laissaient mourir plutôt que de consentir à s’engraisser 
ainsi. 
La grive n’a plus à redouter les volières de la Sabine. Mais que de victimes encore ! quelles hécatombes chaque 
automne ! Comment faire pour éveiller la pitié, non de l’oiseleur ni du chasseur, — il n’y a point là de pitié à 
attendre, — mais de tant d’honnêtes gens qui contribuent, sans s’en douter, à la destruction de cet oiseau-poète, 
le plus poète des oiseaux? Il y aurait un moyen, peut-être, un seul : ce serait de les faire lever avant l’aube et 
de les mener dans les bois entendre Ja grive chanter. 
