lui, à l’attendre, à s’enfuir au dernier moment, à se poser de nouveau, et ainsi de suite. S’il s’établit des char- 
bonniers dans la forêt, il ne tarde pas à leur rendre visite; il s’approche à petits sauts de leur cabane de 
branches; il les suit, les regarde, écoute leurs discours, picore les miettes de leurs repas et tourne avec eux 
autour de la charbonnière qui fume. Il y a plus d’une légende sur l’amitié du rouge-gorge et du charbonnier. 
Quoiqu’il se nourrisse essentiellement d’insectes, le rouge-gorge, comme la grive, aime les baies sauvages. 
Aussi s’attarde-t-il parfois en automne. Il a peine à quitter les belles grappes du sorbier. Le moment du départ 
n’est point annoncé par des conciliabules préparatoires. Cependant ils voyagent ensemble, multipliant les étapes, 
se dérobant de bocage en bocage et pi*ofitant de 1 obscuiûte pour decampex du gîte. Au coucher du soleil, ils 
montent de bi’anche en bi’anche, et un peu plus tard, la nuit close, on les entend qui s appellent dans les airs. 
Quelques-uns cependant oublient de partir et passent l’hiver dans nos climats. Ces retardataires quittent les bois 
et s’approchent des fermes et des chaumières ; ils viennent picox*er dans les basses-cours. D’autres oiseaux font 
de même : c’est la loi générale, on se serre quand il fait froid. Mais le rouge-gorge y met une hardiesse particu- 
lière. Il vient comme s’il était de la maison. Il se blottit sous les toits, il se pose sur le rebord des fenêtres, il 
profite des ouvertures pour se glisser dans les greniers, parfois dans les chambres. Ce n’est point chose rare de 
rencontrer un i*ouge-goi*ge installé pour l’hiver dans une chambre de paysans, vivant de peu, sans peur ni 
indiscrétion, et payant leb miettes qu’on lui donne par un ramage toujours charmant. Mais ce n’est jamais pour 
longtemps que le rouge-gorge se fait ainsi le familier de l’homme. Dès les premières brises attiédies, il lui ressou- 
vient de la foi*êt, de la source, du nid caché sous le pain de coucou, et, par la fenêtre entr’ ouverte, il s envole et 
ne revient plus,... à moins qu’en automne, il n’oublie encore de partir : alors, après quelques jours passés autour 
de la ferme, voyant la terx*e chargée de neige et se rappelant la chambre chaude, il ira frapper du bec à là vitre. 
