près des villes et des villas ; il n’habite pas davantage les vergers et les prairies ; ce prétendu petit-maître n’a 
nul besoin des suffrages de l’homme ; c’est un enfant de la forêt, l’hôte le plus fidèle des antiques sapinières, et 
ce n’est pas un des moindres contrastes de la nature que ce brillant plumage créé pour cette ombre éternelle, et 
cet oiseau coquet pour ces retraites de cénobite. 
Cependant il n’est pas impossible que le roitelet voltige sur la lisière des bois, ou qu’il descende à un groupe 
d’arbres plus jeunes. Quelquefois même, en automne, il sort de ses refuges, et va faire l’école buissonnière avec 
les folâtres mésanges. Il faut profiter de ces occasions, si l’on veut l’observer. C’est un petit oiseau infatigable, 
toujours en l’air, toujours babillant, toujours happant au passage les moucherons qui dansent avec la poussière 
dans les rayons du soleil. Son vol ressemble souvent à celui du sphinx de l’euphorbe, qui se soutient par la 
seule vibration de ses ailes devant les fleurs dont il convoite et pompe le nectar ; souvent il imite la voltige des 
mésanges, ses compagnes. Sa légèreté et la force relative de ses petites pattes lui permettent aussi de se suspendre 
aux moindres brindilles des branches, aux découpures des feuilles et aux pédoncules des fleurs. Il sait de même 
courir sous les rameaux, en s’accrochant de l’ongle aux gerçures de l’écorce. Parfois, il tournoie un instant de- 
vant la proie qu’il guette, un insecte, un puceron collé sous une feuille ; puis il se lance comme une flèche et 
l’enlève sans toucher la feuille, qui frémit à peine au passage. Mais ce n’est guère pour un long temps que le 
roitelet quitte les branches des hauts sapins. C’est là qu’est son nid, un nid rond, suspendu, une miniature, comme 
les œufs qui l’emplissent ; c’est là, dans l’ombre humide, qu’est fructueuse la chasse aux moucherons, aux tipules, 
aux phalènes ; c’est là qu’il est né, là qu’il s’est choisi une compagne; c’est là qu’il aime et qu’il joue; c’est là 
qu’il mourra. Est-ce par instinct de sauvagerie, est-ce par crainte qu’il s’en éloigne si peu et qu’il y revient 
toujours ? C’est peu probable, car il n’est point défiant ; il se laisse même approcher quand on le rencontre à 
portée. S’il y vit, c’est qu’il s’y plaît. C’est le lot qui lui est échu, la patrie qui lui a été assignée. Par la forêt, 
sans doute, ont commencé la plupart des oiseaux de nos campagnes. Plusieurs l’ont quittée, gagnés par les séduc- 
tions du dehors. Le roitelet s’y est toujours si bien trouvé qu’il n’a pas jugé qu’il en dût sortir. On le voit à 
grand’ peine dans les fouillis des branches ; mais on l’entend, et il n’en faut pas davantage pour s’assurer qu’il 
n’est guère de petit oiseau plus heureux. Ils y sont à l’ordinaire plusieurs ensemble ; ils vivent en famille ou en 
société, jasant, s’appelant, s’entre-répondant dans les hautes basiliques du feuillage. Et pourquoi ne seraient-ils 
pas heureux ? Le roitelet ne se doute point des fantômes dont l’imagination des hommes, toujours troublée par le 
remords, peuple l’obscurité des bois. On l’entend qui chante et siffle dans les jours les plus sombres, entre les 
rafales de l’ouragan et pendant que gémissent les troncs qui ploient comme des roseaux. Que lui peut la tour- 
mente ? Son nid est solidement attaché aux branches qui le portent, et le moindre rameau le met à couvert. Quand 
on occupe si peu de place, on est vite en sûreté. Il ne craint rien, pas même l’hiver. Petit comme il est, il trouve 
encore sa pâture dans les plus ingrates saisons. Il y a toujours et partout de quoi suffire à sa table. Aussi est-il 
peu voyageur. Quelquefois il entreprend, avec la mésange, des tournées d’exploration ; quelquefois aussi il 
émigre ; mais il nous en reste chaque hiver un grand nombre, et pendant que les rossignols sont aux pays du 
soleil, pendant que les fauvettes et les hirondelles campent aux plages africaines, pendant que les grives et les 
rouges-gorges vont se faire prendre au Midi par des oiseleurs sans pitié, le roitelet, fidèle à la patrie de ses 
amours, siffle et voltige encore dans les vieilles sapinières, et l’on voit jusque sur les montagnes briller sa cou- 
ronne d’or, entre les stalactites de glace, les aiguilles de neige et tout ce feuillage de givre dont l’hiver habille 
les forêts. 
