réussit guère, car il y faut (les précautions infinies. Un rien, et le voilà mort dans sa cage! Le froid le tue, l’odeur 
d’un poêle le tue, la fumée du cigare le tue, toute senteur infecte le tue. 11 faut le traiter connue un enfant, 
U environner d’une propreté exquise et ne lui faire respirer qu’un air toujours pur. Sa cage demande plus de 
soins qu’un berceau. 11 s’en perd plus de vingt pour un qu’on mène à bien. C’est une barbarie, et il faut avoir 
peu de pitié pour rechercher des plaisirs qui font tant de victimes. 
Cependant, je l’avoue, c’est une chose charmante qu’un pot pourri improvisé par l’hypolaïs. On peut n’être 
pas très amateur de ceux que composent nos musiciens, à tête reposée, pour les orchestres des cafés chantants : 
c’est un genre commun, le dernier des genres, si même c’est un genre. Mais qui donc oserait faire un crime à ce 
petit oiseau de s égayer aux dépens de ses confrères et de leur dérober sournoisement leurs chansons? Regardez-le : 
il est sur sa branche de sorbier, caché parmi les feuilles; il se tient droit, sa gorge s’enfle, les plumes grises qui 
ornent le dessus de sa tête se dressent et s'agitent, et, sans interruption, pendant des heures, il chante de verve, 
mêlant les réminiscences aux inspirations originales et l’ironie à l’enthousiasme. Il commence par une sorte de 
jargon musical, sur lequel se détachent bientôt des strophes au rythme plus accentué. S’il rencontre un motif 
qui lui plaise, il le répète, il s’en fait un refrain, qui passe et repasse de couplet en couplet; puis, tout à coup, 
sa voix prend un timbre nouveau; il chantait, maintenant il se moque : voici la roulade du pinson, voici la flûte 
de la fauvette ; ceci est l’alto du merle, ceci la fugue de la grive... O rossignol, vous n’y êtes point épargné ; 
entre deux refrains de fauvette se glissent vos longues notes soutenues, vos points d’orgue retentissants. Mais le 
malin oiseau n’est pas encore au bout des surprises de son talent : il a des registres de voix humaine et il chante 
comme nous rions ; ce n’est pas Mozart, ce n’est pas Beethowen; mais c’est quelquefois Paganini, et dans le savant 
tissu de ses mélodies on entend passer des masques, comme dans le Carnaval de Venise. 
Mouches légères, insectes dorés qui vivez du suc des fleurs, profitez de ces longues heures où s’oublie le maestro, 
et n’attendez pas qu’il ait fini pour fuir l’ombelle odorante près de laquelle il s’est posé, car aux oiseaux 
l’ appétit vient en chantant. Dès qu’il aura cessé, il se couchera sur sa branche, et, le cou tendu, il ne songera 
plus qu’à guetter l’imprudente qui aura le malheur de s’égarer dans son voisinage. Qu’elle ne compte 
point sur la vivacité de son aile : l’ennemi ne la poursuivra pas; il l’attendra, ü la fascinera. Il y a une force 
magnétique dans ces deux yeux brillants qui la fixent, immobiles.- Une mouche qui tombe sous leur regard est une 
mouche perdue. Elle peut, d’un air distrait, voltiger un moment à l’entour. Mais le charme opère; elle s’approche, 
et, sans autre mouvement qu’un coup instantané du joli bec rose, elle disparaît, engloutie. Une seconde, une 
troisième disparaissent de la même manière, après quoi le prestidigitateur, bien restauré, fait de. nouveau place 
au maestro, qui reprend sa pose première et recommence son pot pourri. 
