fleuves du Nord et du Midi. A 2000 et 2200 mètres d’altitude, il est encore chez lui. Et comme si ce n’était point 
assez d’affronter ces solitudes, il y choisit, de préférence, les endroits les plus sauvages. Si vous traversez une 
pelouse fleurie, ne vous attendez pas à le rencontrer; mais si vous vous égarez sur quelque pente caillouteuse, où 
s’accumulent les débris des parois supérieures, vous le verrez, à votre approche, partir d’entre les pierres. Il se 
tient là, immobile et les plumes hérissées, ce qui lui donne la figure la plus étrange. Quelques observateurs croient 
que c’est pour échapper à la crécerelle, qui l’épie du haut des airs, qu’il a coutume de se déguiser ainsi, car c’est 
un vrai déguisement. Il en devient méconnaissable. Les heures se passent, et il secoue sa torpeur, pour aller 
faire la chasse aux mouches, aux scarabées, aux petits limaçons. Il va de ci, de là, sautillant, regardant partout, 
retournant du bec les graviers et les mottes de terre. Il fait preuve alors d’une agilité singulière pour un oiseau 
qui a si souvent l’air endormi ; surtout, il est attentif. Quelquefois il grimpe aux rochers, pour en visiter les 
Assures. C’est un exercice où il est très adroit. La moindre saillie lui suffit pour s’accrocher de l’ongle. Puis 
il revient à son lit de cailloux et reprend son attitude première, immobile, et les plumes toujours retroussées. 
Dort-il? observe-t-il? contemple-t-il? On ne sait. Il a cette placidité de génie que donne la montagne à la plupart 
de ceux qui l’habitent. C’est ainsi que, dans le haut pâturage, le petit chevrier passe des heures à regarder autour 
de lui. 
Cependant la saison des amours arrache l’accenteur à cette somnolence méditative. Il chante, et l’on est tout 
étonné de sa voix claire et juste. Il a des sons de flûte très purs, et sa chanson rappelle celle de l’alouette huppée. 
Mais de combien d’accidents ces amours sont traversés ! La femelle fait deux couvées, l’une à la fin de mai, l’autre 
à la mi-juillet. Cette dernière a plus de chances de réussir, quoique l’été lui-même soit perfide à ces hauteurs. 
Mais la première! Il en est peu qui viennent à bien! Et quel courage pour un petit oiseau que de se bâtir un nid 
au milieu des frimas accumulés et de rester immobile sur ses œufs pendant que les avalanches grondent tout à 
côté ou que, par une bise en retard, la neige recommence à tourbillonner dans les airs! Maintes fois, dans nos 
courses à la montagne, nous avons trouvé, au plus épais des fouillis de rhododendrons, des nids admirablement 
façonnés, fermes et douillets, faits de mousse et de chaume, où se trouvaient encore quatre ou cinq œufs allongés, 
d’un bleu tirant sur le vert. C’étaient des nids d’aceenteurs. De pauvres mères, chassées par les retours de l’hiver, 
avaient dû abandonner l’espérance de leurs printanières amours. L’été, dès lors, avait fondu les neiges et fait 
éclore les bourgeons. Chaque branche de rhododendron avait sa grappe purpurine, chaque buisson était un 
bouquet, et la brise, chargée de parfums enivrants, balançait sous les x’oses un berceau devenu un cercueil. 
