Il fait deux ou même trois couvées par an. Dès que les petits marchent, le père et la mère les mènent dans les 
moissons, où ils peuvent, sans danger, apprendre à chercher leur pâture. Si quelque bruit inattendu, quelque 
mouvement dans les blés, vient à les effrayer, toute la bande s’éparpille en poussant de petits zi-zi-zi, qui 
trahissent leur présence sans les rendre plus faciles à découvrir. C’est un remuement général, et ils sont en 
sûreté avant que le chasseur ait eu le temps de se reconnaître. Plus grands, ils profitent des jours humides ou 
pluvieux pour aller picorer dans les sillons des champs labourés ; aussi, quand on les prend, ont-ils souvent le 
bec souillé de terre. On rencontre également le bruant sur les chemins, tantôt sur le chemin lui-même, tantôt 
dans la haie à côté. Il laisse passer le promeneur indiscret, se gardant bien de venir sautiller sous ses yeux, 
comme fait l’imprudent rouge-gorge ; mais quand on se retourne, on le surprend qui vole a la dérobée d une 
haie ou d’un buisson à l’autre. Cette timidité ne l’empêche point de donner dans les panneaux presque aussi 
bonnement qu’un de ses proches cousins, celui qu’on appelle le bruant fou, à cause de la facilite avec laquelle il 
se laisse tromper. Il a les émotions trop vives pour être toujours sur ses gardes. Ces existences cachées et 
concentrées sont souvent les plus passionnées. Quand le mâle chante, il est tellement absorbé qu on peut 
l’approcher de très près sans qu’il s’en aperçoive, et l’on est alors tout surpris de voir que c est un charmant 
oiseau, malgré le trait noir qui lui passe au travers des yeux, et l’espèce de moustache, également noire, qui lui 
tombe des deux côtés du bec. On dirait un visage, plutôt qu’une tête d’oiseau, un visage un peu rébarbatif, mais 
auquel la passion donne une physionomie singulière quand le cou se renverse et qu’on voit, au passage de 
chaque note, vibrer toutes les plumes jaunes de cette gorge gonflée. La femelle s’oublie à couver, comme le male 
à chanter. On peut presque la prendre à la main sur ses œufs, et si l’on s’empare de l'un des petits, rien n’est 
plus simple que de capturer père et mère. Il suffit de l’enfermer dans une cage double, dont un compartiment, 
celui qui est vide, reste ouvert. On pose la cage sur la terre à quelque distance du nid, et bientôt 1 on voit 
arriver les parents, qui se précipitent par la portière ouverte. S’ils parviennent à s’échapper au moment ou l on 
croit les saisir, on en est quitte pour recommencer. Ils se laisseront prendre dix fois de suite. Ce n est pas, sans 
doute, qu’ils ferment les yeux au danger ; mais, chez cet oiseau timide, la nature est plus forte que la peur, et 
rien ne saurait l’empêcher d’aller où l’appelle la voix suppliante du pauvre enfant prisonnier. 
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