marécages coupés de bancs de rochers, en sorte qu’on passe à chaque instant d’un terreau noir aux graviers 
cristallins, ou de la tourbe spongieuse à la roche compacte. D’une main, on cueille les fleurs du granit, les 
auricules roses, les saxifrages moussues ; de l’autre, les laîehes humides et les linaigrettes à chevelure d’argent. 
On croit être seul dans ce désert fleuri, lorsque, tout à coup, on entend un petit bruit à vingt pas ; c est le pitpit 
spioncelle qui épiait quelque vermisseau, entre deux touffes de laîche, et qui, non moins surpris que le voyageur, 
s’enfuit de toute la vitesse de ses pieds agiles, sautillant et clapotant dans la vase. Vingt pas plus loin, un 
second oiseau, également vêtu de brun et de blanc, se lève d’entre les blocs et vole à quelque autre oasis de 
rocher. C’est encore un pitpit spioncelle, peut-être la femelle du premier, qui se chauffait au soleil, à moins 
quelle ne fût sur ses œufs, dans son pauvre nid, sous une anfractuosité de la pierre. C’est une existence qui ne 
paraît guère enviable et qui est sujette à de cruelles déceptions que celle de l’humble pitpit des montagnes. Sa 
première couvée, qu’il fait dès le mois de mai, plus près de la lisière des bois, ordinairement sous quelque pin 
rabougri, est souvent dérangée par les retours de l’hiver ou par la visite imprévue d’un renard affamé. Néanmoins, 
on ne peut pas dire qu’il ait l’humeur morose ; il est plus tranquille que mélancolique, il chante mal, d une 
voix criarde ; mais il chante tant qu’il peut, ce qui est la marque d’un esprit content, et il faut que la faim 
l’aiguillonne pour qu’il quitte, en octobre, les solitudes des Alpes. Il ne descend d’abord que le moins possible ; 
il se fait chasser par la neige, de station en station. .Jusqu’à ce que l’hiver soit bien établi, on a peu de chances 
de le voir dans les vastes marais de la plaine. Il y fait enfin son apparition ; mais il y est comme dépaysé, 
toujours solitaire et muet. Le chasseur l’y rencontre immobile sur la berge d’un fossé envahi par les glaces. On 
ne sait de quoi il vit. Il ne vit pas ; il songe, il compte les jours de son exil. Enfin, le souffle du printemps dissipe 
la brume du marais. Les pitpits sont des premiers à en sentir la chaleur. Us s’éveillent, s’agitent, se rassemblent 
sur les hauts peupliers qui bordent les chaussées ; puis, un matin, quelque vieux mâle donne le signal, et, d un 
seul mouvement, toute la troupe s’élance vers ses montagnes chéries... Là-haut ! Là-haut ! 
