Ce paysage vous étonne-t-il par l’excès de son immobilité ? Regardez, écoutez : le mouvement va naître. 
N'entendez-vous pas une dent furtive déchirer le tissu des herbes coriaces? Une chenille est collée sous une feuille 
inclinée, qui montre déjà le squelette de ses nervures. C’était sa provision pour un jour; elle en achève le reste. 
Voici un bruit plus distinct. Les épis de la laîche ont tremblé : une sauterelle a pris son élan. Cette fois, c’est 
l’eau qui frissonne : une libellule l’a touchée. Un autre bourdonnement agite les airs ; vous le connaissez, car il 
a souvent importuné vos oreilles : c’est l’inchassable ennemi ; c’est le moustique qui dormait tout à l’heure et qui 
danse maintenant sous un rayon de soleil, en faisant vibrer ses élytres musicales. R vous a senti venir; il a flairé 
l’odeur du sang. Quel est encore cet étourdi qui se jette au travers de l’espace ? c’est le taon vorace, que harcèle 
la faim; il vous a vu, lui aussi, et vous a jugé de bonne prise... Soudain, au milieu de sa course, avant qu’il ait 
pu faire un mouvement pour éviter sa destinée, il est pris, il est enlevé. Une aile a passé, une aile d’oiseau, 
plus sûre et plus prompte que la sienne. Et déjà l’on entend sur une branche les petits coups saccadés d’un bec 
qui dépèce une proie. Ainsi a disparu le taon ; ainsi disparaîtront, chacun à l’heure marquée, le moustique, la 
libellule, la sauterelle et la chenille elle-même. 
Qui est donc ce dernier larron, ce justicier dont l’apparition a été si foudroyante? C’est le gobe-mouches: 
ainsi dit le peuple dans son langage naïf. Vous ne vous étiez pas douté de sa présence, et cependant il était là, 
tapi sur une branche. Il laissait pendre ses ailes, qui s’agitaient quelquefois de tressaillements involontaires. 
Vous l’avez entendu; mais vous ne l’avez pas vu, parce qu’il était trop bien caché. Vous avez cru que ce n’était 
qu’une feuille qui frissonnait. C’était lui. Il voyait tout, il épiait tout, il attendait l’occasion : l’occasion s’est 
offerte et il l’a saisie. Telle est la manière de chasser de ce rapace tranquille. Il fait ce que font les fauves du 
désert, ce que fait le lion lorsqu’il se dérobe parmi le feuillage, au-dessus de la source où vient boire la gazelle, et 
qu’il la saisit au passage, d’un bond. 
Est-ce le lion qui a été à l’école du petit oiseau, ou le petit oiseau qui s’est fait instruire par le lion ? Us 
n’ont pris leçon ni l’un ni l’autre. Ou plutôt ils n’ont eu l’un et l’autre qu’un maître, la nature, qui a mis le 
même instinct chez le plus puissant et chez le plus humble des chasseurs. Dans l’infinie variété de ses créations, 
elle a de ces répétitions ingénieuses, familières aux grands compositeurs, de ces motifs qui reviennent, dans un ton 
et avec des instruments différents. Où se montre plus irrésistible la puissance du bond, du bond soudain, rapide 
comme le regard, instantané comme la pensée? Est-ce chez le roi du désert ou chez l’oiseau de nos bois? 
Qu’importe? L’intérêt du spectacle ne dépend pas de la taille des acteurs. Gazelle, le bond du lion nous paraîtrait 
seul terrible; taon ou moustique, nous n’aurions peur que de celui du gobe-mouches. Simple spectateur, juge 
des coups, la gloire, ce nous semble, s’en partage également entre le grand et le petit carnassier. 
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