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Chaque journée amène un moment délicieux dans la vie du liibou, celui où le soleil commence à baisser sur 
l’horizon. Il achève son demi-sommeil au milieu des songes les plus flatteurs, goûtant d’avance tous les plaisirs 
d’une chasse qui ne peut manquer d’être fructueuse. Il s’agite sur sa branche, il se secoue, il lève une patte, il 
tourne la tête; parfois il claque du bec, comme si quelque fumet appétissant venait lui chatouiller l’odorat. Les 
ombres des troncs s’allongent sur la mousse, les masses feuillées commencent à être éclairées par dessous, l’heure 
des rayons va faire place à celle des reflets : il s’ébranle, il entre en chasse. Les premiers instants ne répondent 
pas toujours aux images du rêve; il y a encore trop de lumière; l’œil a des étonnements, l’aile n’est pas 
dégourdie, et quelques oisillons moqueurs s’obstinent à huer au passage le chasseur maladroit. Mais voici le 
crépuscule; une dernière lueur, colorée par les rougeurs de l’occident, pénètre discrètement dans les clairières 
des bois; le silence s’établit; à peine la brise, qui fraîchit, fait-elle tressaillir les feuilles des bouleaux; la nature 
n’est plus qu’un vaste théâtre où le hibou seul est en scène. Il s’anime à son jeu; ses articulations se dérouillent; 
il vole sans bruit, mais non sans vivacité; sa prunelle grandit, il voit. Tout est clair pour lui quand tout devient 
indécis pour les autres. Ici une bonne piste, là une piste meilleure; il furète, il cherche, il trouve; le rêve se 
réalise, la chasse est un festoiement : il dépêche un orvet, morceau par morceau; il ne fait qu’une bouchée d’une 
petite souris rose, née de la veille et qui n’a pas encore les yeux ouverts; il happe, pour varier, un grillon dans 
le pré; puis, il entend les grenouilles coasser dans le marais voisin : il dresse l’oreille, il y court, il y pêche 
Cependant la lune se lève, la grande lune des belles nuits d’été; ses rayons obliques rasent la campagne et 
font scintiller les gouttes de rosée; un pâle arc-en-ciel se dessine sur la prairie : alors commence la fête des fêtes. 
Le hibou n’a fait encore que prendre son repas quotidien; il a chassé pour manger; maintenant il chasse pour 
emplir ses celliers. Plus de fatigue, plus de somnolence : au sein de cette lumière discrète, tendre et bleue, il sent 
renaître en lui toutes les énergies vitales. Le cricri des grillons continue, le concert des grenouilles redouble; des 
clartés furtives trahissent les cachettes des animaux endormis; aux parfums de l’herbe fleurie s’ajoutent les chaudes 
senteurs qui viennent des gîtes et des nids. L'heureux carnassier ne se contient plus; un cri formidable s’échappe 
de sa poitrine : Kuitk, kuuk! — Kimk! grince l’écho de la forêt. Un autre cri retentit dans le lointain : Tod, tod , 
tod! C’est le petit hibou qui s’ébat comme son grand frère. Tod! répond l’écho complaisant. Les morts sont 
nombreux, en effet; l’abondance règne, les charniers regorgent, et le passant qui s’est oublié jusqu’à cette heure 
tardive se signe sur le chemin. Repu, mais non fatigué, le funèbre chasseur poursuit son œuvre : il s’y acharne 
et 11e s’en rassasie pas; ses yeux ronds flamboient, et la lune, toujours souriante, inonde la terre de ses doux 
rayons argentés. 
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