Die Privatgestüte im Komitat Hajdu. 
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ihr Spiel treiben. Kein Baum, kein 'Strauch lenkt das Auge von dem gross- 
artigen Gesamtbilde ab. Sogar die weidenden Pferde- und Kinderherden 
verschwinden auf dieser nur vom Horizonte begrenzten Ebene und der über 
die Haide streichende Wind führt keinen anderen Laut zu uns, als den 
Lockruf der im Schilfe nistenden Sumpfvögel. 
Besonders schön ist’s am frühen Morgen auf der Hortobägy. Wie ein 
Feuerball taucht die Sonne am Horizont auf. Und indem das goldige Licht 
sich über die jüngst noch in tiefem Dunkel gelagerte Haide verbreitet, weckt 
es die Hirten, welche, in ihre weissen Mäntel gehüllt, die Nacht wie immer 
unter Gottes freiem Himmel am Wachtfeuer zugebracht haben. Es wird Tag. 
Die Lerche lässt ihr Morgenlied erschallen; von allen Seiten ziehen die 
Herden zum Wasser; der Csikös schnalzt frohgemut mit seiner Peitsche 
und auf der sonst so stillen Puszta gibt emsiges Treiben zu erkennen, 
dass Freude am Leben und Freude an der Arbeit die Losung des jungen 
Tages ist. 
Ein ganz anderes Bild zeigt die Puszta zur Mittagszeit, wenn der 
glühende Atem des Hochsommers alle lebenden Wesen nötigt, in vollständiger 
Unthätigkeit die Abendstunden zu erwarten. Grabesstille herrscht überall. 
Sogar die Vögel geben keinen Laut von sich. Man meint in eine Wüste 
versetzt worden zu sein und dieser Eindruck wird noch dadurch verstärkt, 
dass uns die Fata morgana (auf Ungarisch Delibäb) in der flimmernden, 
zitternden Luft ein Trugbild nach dem andern vorzaubert. Wir erblicken 
spiegelblanke Wasserflächen, herrliche, schattenspendende Baumgruppen, 
schneeweisse Gebäude, wo noch am Morgen nur dürres Gras zu sehen war. 
Es ist dies das Werk der Sonne, das mit ihr erblasst und verschwindet. 
Und wenn es dann Abend wird, regt es sich überall auf der nun in 
mystisches Dunkel gehüllten Haide. Man hört den Hufschlag galoppirender 
Rosse, hört auch den melancholischen Gesang der in der Csärda versam- 
melten Csiköse und Gulyäse und glaubt in der Ferne das süss lockende 
Geigenspiel des Zigeuners zu vernehmen. Doch wenn man hinaustritt ins 
Freie, pfeift nur der Nachtwind im Schilf. Unsere Phantasie allein liess die 
in dieser Umgebung gleichsam in der Luft liegende Zigeunermusik erklingen. 
Den Hirten, die sich am Wachtfeuer ihr Abendessen bereiten, scheint jedoch 
der Gesang ihrer in der Csärda pokulirenden Genossen vollkommen zu ge- 
nügen. Sie lachen und scherzen, und wenn die hell auflodernde Flamme die 
Gruppe dieser wilden schwarzen Kerle scharf aus dem Dunkel der Nacht 
hervortreten lässt, empfinden auch wir etwas von dem Zauber, der dem Puszta- 
Sohne das Dasein auf der wüsten Haide vergoldet. Auch auf der Hortobägy gilt 
