LXII 
Die Natur. 
Alles, was sie giebt, zur Wohlthat; denn sie maclit es erst unentbehr- 
lich. Sie säumt, dass man sie verlange; sie eilt, dass man sie nicht 
satt werde. 
Sie hat keine Sprache noch Rede, aber sie schafft Zungen und 
Herzen, durch die sie fühlt und spricht. Ihre Krone ist die Liebe; nur 
durch sie kommt man ihr nahe. Sie macht Klüfte zwischen allen We- 
sen, und Alles will sie verschlingen. Sie hat alles isolirt, um alles 
zusammen zu ziehen. Durch ein paar Züge aus dem Becher der Liebe 
hält sie für ein Leben voll Mühe schadlos. 
Sie ist Alles. Sie belohnt sich selbst und bestraft sich selbst, 
erfreut und quält sich selbst. Sie ist rauh und gelinde, lieblich und 
schrecklich, kraftlos und allgewaltig. Alles ist immer da in ihr. Ver- 
gangenheit und Zukunft kennt sie nicht. Gegenwart ist ihre Ewigkeit. 
Sie ist gütig. Ich preise sie mit allen ihren Werken. Sie ist weise 
und still. Man reisst ihr keine Erklärung vom Leibe, trutzt ihr kein 
Geschenk ab, das sie nicht freiwillig giebt. Sie ist listig, aber zu 
gutem Ziele, und am besten ist’s, ihre List nicht zu merken. 
Sie ist ganz, und doch immer unvollendet. So wie sie’s treibt, 
kann sie’s immer treiben. Jedem erscheint sie in einer eigenen Gestalt. 
Sie verbirgt sich in tausend Namen und Termen, und ist immer dieselbe. 
Sie hat mich hineingestellt, sie wird mich auch herausführen. Ich 
vertraue mich ihr. Sie mag mit mir schalten; sie wird ihr Werk nicht 
hassen. Ich sprach nicht von ihr; nein, was wahr ist und was falsch 
ist, alles hat sie gesprochen. Alles ist ihre Schuld, alles ist ihr Verdienst. 
Goethe (1780). 
