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auch, dass Einzelne von Ihnen gegen gelehrte Damen eine kleine Apprehension 
hegten, in Ihrer Mitte zeigen. Ihre Apprehensionen wären an diesem Mitgliede, 
so sehr dasselbe ein Weib ist. unrecht angebracht: sie ist kein Blaustrumpf, sie 
schreitet nicht aus den Gränzen ihres Berufes heraus, sie ist und bleibt ein ächtes 
Weib. Ihr Regiment ist dort, wohin so manchmal auch sonst bescheidene, civile 
Ehemänner in gravitätischer Ungeduld ihrer stolzen Rolle unter der Staatsperrücke, 
im Rausche des selbstgefälligen Welt- und Hausgebieter Standes, die anmuthig 
zudringende, liebenswürdig kosende bessere Hälfte verweisen: in der Küche. 
Sie schwingt kein Herrschscepter und keine noch über das Herrschscepter schreckende 
Schreibfeder; sie schwingt das demüthigste. unscheinbarste, weiblichste Instrument, 
den Kochlöffel. Und ist dennoch Apollo’s ächte Tochter, eine wahre, eingeborne 
Muse, sie selbst, leibhaft, in eigenster Person, auch sie hat Hippokrene getrunken, 
auch sie wohnt am Kastalischen Quelle. Sie ist die Milchschwester Ihrer Muse, 
ein ebenbürtiger Liebling der Natur, der heiligen, in den stillen Tiefen des Weltalls 
göttlich waltenden, geheimnissvollen, ewig gestaltenden Mutter. Wie schön! Kein 
braver Naturforscher braucht, nach solcher glücklichen Entdeckung dieser nahen 
Verwandtschaft zwischen seiner und unserer Muse, fernerhin allenfalls verschämt 
zu thun, wenn er sich, nach seines Tagewerks wohlvollbrachter Mühe, mit kern- 
gesundem Appetit zu Tische setzt: er handelt in seinem Berufe, er übt Apollo’s 
Kunst, dem alten Gotte treu, nur eben ein andres Requisit des gemeinschaftlichen 
Handwerks zur Hand nehmend. Der gute Appetit ist bloss eine besondere Nuance 
der Musenbegeisterung, eine eigene für sich bestehende Form des Naturdienstes, 
ein integranter Akt der nach allen Elementen und Regionen hin tausendgestaltig 
wirkenden, äusserlich vieltheiligen, nach innen zu einheitlichen Weihe. Die Poeten 
haben das schon lange gefühlt: sie haben von jeher ihren Gott als einen Janus 
verehrt, der mit dem einen Händepaar Leier und Griffel, mit dem andern Brat- 
spiess und Fleischgabel führte. Der alte, ehrwürdige, hannlos genügsame Helden- 
sänger Homer weilt jederzeit mit Lust bei dem Appetite seiner Helden, so einfach, 
wie wir geselm haben, deren esskünstlerische Genüsse waren; und der Vater 
der römischen Poesie, derselbe Ennius, der die Ursprünge der ewigen Stadt, 
die Wundergeschichten ihrer Könige und die Grossthaten jener vom Pfluge her- 
geholten Weltbesieger besungen, hatte gar ein Heldengedicht über die Esskunst 
hinterlassen, das jedesfalls von saftigerem Gehalte war, als seine Kriegsepo- 
pöen. So suchten diese gewissenhaften Geister die verschiedenen Patronats- 
bezüge ihres Gottes praktisch zu vereinigen. Dass die Poeten von jeher, so viel 
sie konnten, einen guten Bissen geschluckt, war nur ein sich von selbst verste- 
