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gilité des choses humaines y le regard tourné vers le ciel, et 
rappelant vers Dieu î’immauité dégénérée; ce n’est pas une con- 
templation égoïste, une secrète volupté de Tàme savourant Tivresse 
d’un mysticisme raffiné; c’est la passion des âmes tendres dont le 
christianisme a épuré les affections et qui embrassent l’humanité 
d’une immortelle étreinte, en s’abîmant dans l’infini. Tel nous ap- 
paraît saint Paulin au seuil des temps barbares. 
J’ai cité tout à l’heure celui dont il se disait le disciple : Ausone, 
à la fois poëte et chrétien, personnification de l’homme de lettres 
dans ce siècle de décadence. Il faut esquisser ici le portrait de ce 
dernier représentant des lettres païennes au sein du christia- 
nisme. 
A'iisone. — Le contraste que nous présente Ausone avec saint 
Paulin est un curieux phénomène. Nés tous deux dans la Gaule 
au temps de la splendeur des écoles de rhétorique et de gram- 
maire, tous deux convertis au christianisme, l un renonce aux 
honneurs pour vivre, dans l’obscurité, de la vie des saints, tan- 
dis que l’autre verse tout l’encens de sa parole aux pieds du sou- 
verain dont il recherche les faveurs. 
Paulin, chrétien de cœur et d’imagination autant que d’esprit, 
sent tout le vide de la muse païenne, et consacre son génie à 
célébrer ses nouvelles croyances; Ausone, en abjurant le paga- 
nisme pour embrasser la foi , conserve en littérature le culte de 
ses dieux , et l’Olympe reste son idéal poétique. C’est l’ancétre de 
l’école de Ronsard et c’est l’ancêtre de Boileau, chrétiens inconsé- 
quents, qui séparent l’imagination de l’esprit et du cœur, et qui 
placent le beau en dehors du vrai et du bien, comme si cette tri- 
nité de Pâme n’était pas fondue dans une indissoluble harmonie ; 
comme si le beau n’était pas la splendeur, le rayonnement, l’irra- 
diation du vrai et du bien. Ausone avait du moins pour excuse 
l’empire de la mythologie, qui n’avait pas disparu du monde litté- 
raire et qui n’était pas encore remplacée par la poésie des nou- 
velles croyances. Le rhéteur gaulois paya l’inconséquence par la 
perte de toute inspiration véritable: il fut artiste, jamais poëte. Ses 
vers n’étaient pas l’écho de son àme; c’était un jeu d’imagination. 
