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quelles richesses de pinceau dans cette description du paradis. 
« Au delà de l’Inde, là où commence le monde, où la terre, 
dit-on, confine avec le ciel, est un bois, asile inaccessible, en- 
fermé dans d’éternelles barrières , depuis que l’auteur du premier 
crime en fut expulsé après sa chute; et les coupables, ayant été 
justement chassés de leur heureux séjour, des ministres célestes 
prirent possession de cette cour sacrée. Là jamais les variations 
de l’air ne ramènent les frimas; les feux de l’été ne succèdent pas 
aux glaces de l’hiver. Tandis que le soleil à son apogée nous en- 
veloppe de ses rayons brûlants, ou que nos champs blanchissent 
sous d’épaisses gelées, un ciel clément conserve dans ces lieux un 
printemps éternel : l’orageux Auster n’y souffle pas la tempête, 
l’air y est pur et le ciel sans nuages. Là ne tombe pas la pluie que 
ne demande point la nature du sol. Les plantes jouissent de la 
rosée qui leur est propre. La terre verdoyante et tiède resplendit 
d’un doux éclat. L’herbe toujours couvre les collines, toujours les 
arbres sont couronnés de leur verte chevelure ; et quoiqu’ils pro- 
duisent continuellement des fleurs, une sève active a bientôt ré- 
paré leurs forces. Les fruits, qui ne naissent pour nous qu’une 
fois l’année, mûrissent là tous les mois; le lis y brille d’un éclat 
que jamais le soleil ne fait pâlir; nul attouchement ne souille la 
violette; toujours la rose conserve sa pâle rougeur, et la grâce est 
répandue sur son teint vermeil. Comme ce séjour ne connaît pas 
l’hiver avec ses frimas, ni l’été avec ses brûlantes chaleurs, toute 
l’année l’automne porte ses fruits et le printemps ses fleurs. Là 
croît le cinnamome dont la renommée a faussement doté le pays 
de Saba , que l’immortel oiseau {le phénix) rassemble, lorsqu’il 
meurt pour renaître, et que, consumé dans son nid , il se survit 
à lui-même et ressuscite de la mort qu’il a cherchée : mm content 
de naître une fois à son heure, il rajeunit son corps usé par les 
ans, et ses naissances renouvelées le dépouillent d’une vieillesse 
consumée par les flammes. Là de féconds rameaux distillent un 
baume odoriférant d’un flux perpétuel. Si par hasard souffle un 
vent léger dans la forêt superbe, son feuillage et ses fleurs frémis- 
sent avec un doux murmure et répandent au loin de suaves 
odeurs. Une fontaine resplendissante y sort d’une source limpide: 
