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L('s deux amis, pleins de courage eu l'ace de la mort, s’eiilrete- 
liaient ensemble et déploraient sans doute le sort de la Fi*ance, qui 
n’avait secoué le joug d’une tyrannie que pour retomber dans 
l'autre, et qui tuait de ses propres mains son génie et sa liberté. 
Avant de mettre sa tête sur le billot qui devait être le lit de sa 
gloire, le jeune martyr de la liberté se frappa le front en disant : 
« Il y avait pourtant quelque chose là. » Ah! oui, c’était Minerve 
armée qui allait jaillir de sa tête en travail; mais la hache y avait 
mis bon ordre. Qui pourrait s’empêcher de maudire les révolu- 
tions devant cette tête si féconde en promesses, qui à trente- 
deux ans roula dans le panier de la guillotine? La France devait 
être bien coupable pour avoir mérité un tel châtiment. 
Cessons pourtant nos plaintes et nos malédictions. Les premiers 
bourreaux ne sont pas les exécuteurs des hautes œuvres : ce sont 
les crimes qui ont fait descendre du ciel ces fléaux horribles, mais 
ces fléaux régénérateurs, car les innocents qui y sont ensevelis 
avec les coupables, désarment la justice divine et préparent au 
monde, par ces grandes leçons, de nouvelles et plus glorieuses 
destinées. Détournons nos regards de ce spectacle de sang! Quelle 
voix {)ourrions-nous entendre après cette voix si pure, étoulTée par 
la main du bourreau? La poésie est morte avec André Chénier, et 
elle renaîtra de sa cendre, mélancolique et pieuse, comme une 
fleur sur un tombeau. 
Arrêtons-nous au seuil du dix-neuvième siècle. Il faut, pour 
l’apprécier, avoir parcouru l’Angleterre et l’Aliemagne. Nous cofu- 
prendrons alors son esprit et ses tendances, et nous pourrons par 
le passé conjecturer l’avenir. 
FÎN. 
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