66 NOTICE SUR AMÉdÉE MONTERRAD 
chagrin quand une route nouvelle fut ouverte à travers ses bois d’un as¬ 
pect si gracieux. 
Sa table était toujours ouverte aux nombreux visiteurs, attirés soit par 
le besoin de chercher des conseils, soit parles entraînements de l’amitié. 
Tous étaient reçus avec tant de bonté, qu’on ne pouvait quitter Civrieux 
sans avoir le désir de revoir son aimable propriétaire. 
J’avais été lui rendre visite, dans cette campagne enchantée, quelques 
mois avant sa mort. Le respectable curé du lieu, notre ami Malmazet et 
divers membres de sa famille, faisaient partie de la réunion. Le dîner 
avait été gai, et rien ne me faisait pressentir que j’aurais bientôt à pleurer 
deux de ces convives. 
Monterrad cependant m’avait avoué l’apparition de quelques symptô¬ 
mes précurseurs de la maladie qui devait l’emporter ; mais rien ne fai¬ 
sait pressentir que ses douleurs auraient une terminaison si funeste. 
Le mal, insidieux d’abord, prit bientôt un caractère assez grave, dont 
la science cherchait en vain à arrêter les progrès. Monterrad, qui s’api¬ 
toyait si facilement sur les souffrances des autres, supporta les siennes 
avec une résignation courageuse et toute chrétienne. 
Sur son lit de douleurs, il s’efforçait de faire regarder les visites de son 
médecin comme celles d’un ami et non comme celles d’un disciple d’Es- 
culape dont il avait besoin. 
Il s’efforçait ainsi, par tous les moyens possibles, d’endormir, sur son 
état, sa femme et ses filles, et dans les derniers temps, il s’évertuait à 
trouver les moyens de ne pas les recevoir à son chevet, tant était poi¬ 
gnante la pensée de se séparer d’elles. 
Le mal, d’abord lent, n’avait pas tardé à faire des progrès assez rapi¬ 
des. Monterrad ne pouvait plus s’aveugler sur la fin prochaine de sa vie, 
ni la cacher aux autres. Il désirait s’endormir, à Lyon, du dernier som¬ 
meil, pour reposer, près de ses ancêtres, dans le tombeau de sa famille. 
En quittant Civrieux auquel il faisait ses adieux, il redisait sans doute 
en lui-même, comme le poète dont Millevoie nous a conservé les touchan¬ 
tes plaintes : 
Bois que j’aime, adieu! je succombe, 
Votre deuil me prédit mon sort; 
Et, dans chaque feuille qui tombe, 
Je vois un présage de mort. 
Fatal oracle d’Épidaure! 
Tu m’as dit : « Les feuilles des bois 
A tes yeux jauniront encore, ^ J 
Mais c’est pour la dernière fois! » 
