Tout en épiloguant là-dessus, nous ne cessons de grimper 
sur des laves de pahoehoe grises, accidentées, éreintantes, 
mais en somme beaucoup moins redoutables que les laves 
cVaa (I), heureusement peu communes de ce côté de la 
montagne. Nos garçons, quoique très vigoureux tous les 
trois, faiblissent visiblement, et accusent du décourage¬ 
ment. 
Celui de M. Brenchley, Keoni, feint d’être à bout de 
forces et se couche à chaque dix pas, attendant pour se 
relever qu’on le violente. Il parvient de la sorte à lasser la 
patience de son maître, qui le renvoie à midi avec sa malé¬ 
diction et trois jours de vivres. Persistant à croire qu’un 
gaillard de sa trempe ne saurait être fatigué pour si peu, 
j’offre de parier une bouteille de porto contre une de cham¬ 
pagne qu’il sera rendu au Kilauea ce soir. Le pari était à 
peine accepté que nous voyons le drôle dévaler avec la 
vitesse d’un lièvre. 
M. Brenchley n’ayant plus un seul domestique et ne 
voulant pas surcharger les miens, porte lui-même son cou¬ 
chage, sans parler de sa provision d’eau, qui pend toujours 
à sa ceinture. La montée est rude, notre pas se ralentit de 
plus en plus. Je tremble que nos garçons ne m’abandonnent 
et ne nous réduisent à marcher seuls vers le but que nous 
avons juré d’atteindre. Pour les encourager et les aider en 
même temps, je me charge de ma gourde qui contient 
encore cinq litres d’eau sur six, fardeau bien gênant en pareil 
lieu et quand déjà mes bras sont embarrassés d’une foule 
d’instruments. Naipoaloha, qui ne peut nous être d’aucune 
utilité et que j’ai par deux fois sommé de s’en retourner, 
s’obstine à nous suivre. Il nous rejoint dans une de nos 
haltes, exténué, à moitié mort, et demande si quelqu’un de 
(1) Amas de mottes de lave irrégulières, très dures, hérissées 
de fortes aspérités sur toutes les faces, ressemblant à de gros 
morceaux de mâchefer. Clinkers des Américains. 
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