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L’atmosphère est lourde et même très chaude, sous un 
ciel couvert de nuages qui nous dérobent la vue des 
montagnes. Nos chevaux essouflés trébuchent à chaque 
pas, et c’est pour eux comme pour nous un véritable 
soulagement d’atteindre enfin, vers 3 heures, les bords 
du Kilauea, où nos garçons n’arrivent qu'une heure plus 
tard. 
Le volcan n’a pas changé d’aspect, si ce n’est qu’il 
montre un peu plus de fumée qu’auparavant. Notre abri 
a été endommagé par les visiteurs qui en ont usé après 
nous ; son toit délabré ouvre une large brèche à la pluie 
et au vent. Nous occupons nos gens à ramasser du bois, à 
puiser de l’eau, à couper des herbes sèches pour rempla¬ 
cer les nattes qui nous manquent. Les fraises du désert 
ont mûri : elles sont rouges, assez grosses, mais peu 
savoureuses. 
Une famille de Kalapana, composée de sept adultes 
mâles, de quatre femmes et de trois enfants, vient se re¬ 
poser auprès de nous avant de s’enfoncer dans la forêt 
voisine, où elle va chercher un tronc de koa (acacia) abattu 
depuis deux mois et déjà ébauché en pirogue par un homme 
du métier. Un marmot de cette caravane, âgé de deux ans et 
demi, nu comme un ver, trouvant mauvais que M. Brenchley 
fixe trop longtemps les yeux sur sa petite personne, lui 
jette de colère un caillou qui l’atteint en plein front. Her¬ 
cule, plus ébaubi qu’irrité de sa blessure, se met à rire 
comme tout le monde, puis s’avise de tendre son cigare 
allumé à l’enfant terrible, qui le prend gravement, le porte 
à sa bouche, en tire deux bouffées et le passe ensuite à sa 
mère. 
Au déclin du jour, un brouillard se répand autour de 
nous, et se transforme en bruine dans la soirée. A travers 
les ténèbres de la nuit, le Kilauea nous laisse voir deux 
foyers de lumière sans éclat. Nous faisons avant de nous 
coucher le recensement de nos bagages et provisions. Les 
