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Die Gartenwelt. 
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stück: die herrliche Vereinigung von Schönheit und Not¬ 
wendigkeit. 
Man kann wohl auch umgekehrt sagen, daß die Blüte 
das Glück der Pflanze ist. Bei unsern Zimmerpalmen ver¬ 
zichten wir aber bewußt und freiwillig auf dieses Glück. 
Sie werden uns niemals blühen, die lieben Gefangenen. Und 
sie könnten es doch; die Natur hat sie dazu bestimmt. 
Bunte Farben sind ihnen freilich nicht beschieden, aber schön 
und stattlich sieht es doch aus, wenn z. B. am Stamm der 
Zwergpalme die grünlichgelben Blüten hängen, denen dann 
die bräunlichen, einer ganz kleinbeerigen Weintraube ähn¬ 
lichen Früchte folgen. Bei unserer jahrelang gepflegten Palme 
werden wir das aber nie sehen. Auch unsere heißeste Liebe 
zu ihr kann das warme Klima nicht ersetzen, und ehe sie 
imstande wäre, Blüten zu treiben, ist sie so groß geworden, 
daß wir nicht mehr wissen, wohin mit ihr. 
Wer so glücklich ist, ein Glashaus zu besitzen, kann sich 
allerdings länger sorglos an Palmen freuen. Das hat aber 
auch seine Grenzen. Durch eine Nachricht aus Wien wurde 
man im letzten Sommer recht eindrucksvoll daran erinnert. 
Ich weiß nicht, wie die Sache ausgegangen ist; bald 
nachdem in den Zeitungen davon die Rede war, reiste ich 
fort und kümmerte mich dann mit Absicht nicht um weitere 
Nachricht. Unterwegs hat man ja stets die beste Gelegenheit, 
nichts zu lesen. — Stehen sie noch oder nicht mehr, die herrlichen 
Riesenpalmen im Schönbrunner Glashaus? Es hieß nämlich, 
sie müßten gefällt werden, weil sie eine solche Größe erreicht 
hätten, daß selbst die kolossale Höhe des Treibhauses nicht 
mehr für sie genügte. Das Glasdach konnte aus technischen 
Gründen nicht erhöht werden und die Palmen stießen an 
dieses an. — Das war der Fluch der Größe. — Es ist ge¬ 
fährlich, über seine Umgebung so weit hinauszuwachsen. 
Nicht ausschließlich für Palmen, beiläufig bemerkt. — 
Irgend jemand hat den Vorschlag gemacht, die Schönbrunner 
Palmenbäume, nachdem sie abgehauen, zu präparieren und in einem 
Museum, dem naturhistorischen glaube ich, aufzustellen. Also 
eine Weiterexistenz als Mumie. Immerhin etwas, wenn auch 
nicht viel. 
Ob es und was überhaupt geschehen, wie gesagt, ich 
weiß es nicht. Aber das Bild des Vorganges, von meiner 
Phantasie ausgemalt, verfolgte mich förmlich. Ich sah die 
auch mir wohlbekannten prachtvollen Bäume ihres schönsten 
Schmuckes beraubt, stellte mir vor, wie diese herrlichen Ge¬ 
bilde der Natur vernichtet wurden, wie in ganz kurzer Zeit 
zerstört wurde, was viele, viele Jahrzehnte zu seinem Werden 
brauchte. Ich liebe die Natur nicht allein sehr, ich habe 
auch eine tiefe Ehrfurcht vor ihr. Nur ihr höchstes und 
härtestes Gesetz, die Notwendigkeit, oder was wir Menschen 
nun einmal übereingekommen sind, als solche gelten zu 
lassen, kann mich gewaltsamen Eingriffen gegenüber ergeben 
oder doch stumm machen. Es geht eben oft nicht anders. 
Ich gehöre nicht zu den Weltverbesserern, leider nicht einmal 
zu den Vegetarianern. 
Den Gewächsen tut, wie wir mit Sicherheit annehmen, 
die Vernichtung ihrer Existenz nicht mehr weh. Es sollte 
jedoch, nach meiner Empfindung, nur geschehen, wenn es 
einen vernünftigen Zweck hat oder unvermeidlich ist. Mut¬ 
willig zerfetzte Blätter, abgerissene und gleich wieder hinge¬ 
worfene Blumen sind ein Anblick, der mich empört. 
Und während ich an palmengeschmückten Ufern des 
Quarnero der zum Tode verurteilten Bewohner des Schön¬ 
brunner Glashauses gedachte, fiel mir ein: Muß so etwas 
denn wirklich sein? Müssen Palmen dem Fluch der Größe 
erliegen ? Hier setzt kein Glasdach ihrer Entwickelung 
Schranken, hier können sie sogar blühen und Früchte tragen, 
und solcher Orte gibt es noch genug in leicht erreichbarer 
Entfernung. Kurverwaltungen, Hotel- und Villenbesitzer 
würden sie gewiß gern aufnehmen. Der Transport mag 
Mühe und Kosten verursachen, aber unmöglichst ist er nicht. 
Diesen Winter schrieb mir eine in Sumatra verheiratete Freundin, 
sie habe als Weihnachtsgeschenk aus Berlin ein lebendes 
Fichtenbäumchen bekommen, das gut angelangt sei und prächtig 
fortwachse. Gegen diese Entfernung ist es doch von der 
Spree, vom Rhein, von der Donau, Elbe bis zur Adria nur 
ein kürzerer oder längerer sogenannter Katzensprung. Rings 
um den Quarnero, auch an der dalmatinischen Küste — ich 
spreche mit Absicht nur von solchen Orten, wo die Palmen¬ 
kultur sich im Aufschwung befindet — gibt es viele Palmen, 
aber auch noch Platz für viele. 
In Abbazia stehen einige uralte Dattelpalmen, ungezählte 
Mengen von Fächerpalmen, die, obgleich der Winter oft ge¬ 
nug 5° R bringt, diesen sehr gut überstehen, Blüten und 
Früchte tragen, die, was die Fächerpalme (Zwergpalme) be¬ 
trifft, zu voller Entwickelung gelangen. Ich besitze drei 
aus dort gereiftem Samen gezogene kleine Palmen, die 
natürlich mein ganzer Stolz sind. Sie wachsen sehr langsam; 
ich werde es nicht erleben, daß auch sie der Fluch der 
Größe trifft. 
Haben wir also unsere Palmen wirklich gern, so trachten 
wir danach, ihnen eine neue Heimat zu verschaffen, wenn wir 
ihnen keine mehr bieten können. Wir müssen uns dann von 
ihnen trennen; aber echte Liebe ist eben kein Egoismus, 
unechte nur eine etwas hübscher aussehende Form davon. 
Suchen wir für unsere langjährigen lieben Hausfreunde 
einen Platz, wo ihrer Entwickelung keine Schranken * durch 
Menschenhand gesetzt sind. — 
Denn, daß die Bäume nicht in den Himmel wachsen, 
dafür ist bekanntlich überall gesorgt. M. Holthausen. 
Zwiebel- und Knollengewächse. 
Calochortus venustus, 
die schönste Feldblume Kaliforniens. 
Von Captain John A. Spring, Soldiers Home, Kalifornien. 
(Hierzu eine Abbildung.) 
Diese Pflanze, welche auf unzähligen Hügeln von Mariposa 
County wächst und von Mitte April bis Mitte Juni in Blüte 
steht, heißt im Volksmunde Mariposa-Lilie und auch Mariposa- 
Tulpe; nicht etwa wegen ihres häufigen Vorkommens daselbst, 
sondern weil Mariposa das spanische Wort für Schmetterling 
ist, und die ursprünglichen Bewohner Kaliforniens (mit Aus¬ 
schluß der Indianer) Mexikaner waren, denen die Aehnlichkeit 
der auf den Blüten vorkommenden Flecken mit denjenigen 
auf den Flügeln vieler Schmetterlinge auffiel. Die Blume 
ist geruchlos. 
Die erste Erwähnung der Mariposa-Lilie finden wir in 
dem Werke von Pursch „Die Flora von Nordamerika“, 1814. 
Er erwähnt die Pflanze als neu entdeckt und gab ihr den 
Namen Calochortus — von zwei griechischen Wörtern, welche 
„schönes Gras“ bedeuten. Pursch jedoch kam persönlich 
nie in eine westlich vom Mississippifluß gelegene Gegend, wo 
die hier abgebildete Blume ausschließlich vorkommt, sondern 
er verschaffte sich getrocknete Exemplare, welchej^Lewis und 
