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Die Gartenwelt. 
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Dadurch das plötzliche Welken einzelner Teile. Bei Pelargonien 
habe ich die Angelegenheit besonders genau verfolgt; die 
Pflanzen, welche einen Sport erzeugten, waren hier immer 
Chimären. Manche derselben waren nur mit der größten 
Sorgfalt am Leben zu erhalten, so eine prachtvolle symbyon- 
tische Vereinigung des Pelarg. Meteor mit Cloth of Gold. 
Dessen Sport war ein reizender, kleiner, schwarzgrüner Pussel 
mit Cloth of Gold - Blüten, irgendein Ahne der letztenSorte. 
Ist der Sport neu, ist er eine neuentstandene Chimäre anderer 
Zusammensetzung ? 
Hat nicht die La France -Rose bei lebhafter Treiberei 
oder Kultur in ungeeignetem Boden ähnliche Erscheinungen 
gezeigt? 
Wir sind fast alle Chimären, sagten da die alten Chry¬ 
santhemen, und unsere Kinder sind Sports. Das schreckte 
mich, zugleich mit einem schwachen Klingeln draußen am 
Eingang, aus meiner Grübelei, ärgerlich schloß ich den Schranck 
ab. Ich will von Euch Japanern nichts wissen, auch Ihr fran¬ 
zösischen Rosen könnt mir gewogen bleiben. Nichts will ich 
haben aus Frankreich. 
Da kam die Lampe, zugleich die Mitteilung, daß ein 
Herr im Zimmer nebenan auf mich warte. Als ich die Tür 
öffnete, schritt er herein. Herr, sagte er schlicht, gönnen Sie 
mir einige Worte: „Kann man diese Zweige vermehren?“ Es 
war mir nicht recht klar, was die Evonymusbüschel hier am Weih¬ 
nachtsabend sollten. Die Erklärung fand ich gleich darauf. 
Wortlos reichte mir der Mann einen Brief. Da schrieb ein 
deutscher Hauptmann biedere Worte von jungen, deutschen 
Söhnen, die den Heldentod fürs Vaterland starben. Und dann 
kam die Stelle, welche schlicht von dem Evonymus sprach: 
„Ich habe ihren 
Sohn nicht mehr 
sehen können, er 
war bereits mit 
mehreren Kame¬ 
raden der Erde 
übergeben. Ein 
braver Mensch, ein 
Held! Von seinem 
Grabe nahm ich 
diese Zweige, 
welche fremde Ge¬ 
schosse herabge¬ 
worfen hatten auf 
den Hügel. Neh¬ 
men Sie dieselben 
als letztes Liebes¬ 
zeichen von Ihrem 
Kinde!“ 
Dann zeigte er 
mir die zerfetzten 
und zerschossenen 
Zweige und zwi¬ 
schendurch sprach 
er von seinem 
Sohne, dem ein¬ 
zigen, den ihm das 
Leben gab. Er 
sprach fest, männ¬ 
lich und ruhig; es 
schien ihm so 
selbstverständlich, 
daß sein Kind fürs Vaterland starb. Nur ein wenig zitterte 
seine Stimme, als er wieder die Zweige in die Hand nahm: 
Mein Herz und das Herz einer Mutter hängen daran ! Auch 
seine Hände zitterten jetzt leise. Er liebte diese fremden, zer¬ 
fetzten Zweige, nichts wußte er davon, daß sie ihm ein 
fremdes, feindliches Land gab. Da dachte ich an die Rose 
La France, dachte an die dunkelen Jacqueminotrosen in ihrem 
Sammetglanz, die uns das Land gab, dessen Erde deutsches 
Blut getrunken. Rosen aus deutschem Blute! 
So ging der Mann von mir, nachdem ich ihm mein Mög¬ 
lichstes zu tun versprochen hatte. Einige zerschossene Blätter 
gab ich ihm zurück, er barg sie sorgsam an seiner Brust. 
Wie ein stiller Friede Gottes glänzte es über seinen schnee¬ 
weißen Haaren, und noch lange, als er gegangen, war ein 
Raunen um mich im Raume, von dem Großen, dem Ewigen, 
das so rätselhaft hinter den Geschehnissen steht. So mußte 
mir diese Stunde sagen, wie töricht es sei, daß wir Blumen 
fragen, welches Land sie geboren habe. Waren sie nicht 
immer im Leide die letzte Gabe der Liebe? Da hatte ich ein 
Buch in die Hand genommen, eines, das vom Leben spricht. 
Paul Oskar Höcker hat es geschrieben, und in ihm suchte ich 
die Worte, die so klar und schlicht das Leben zeichnen: 
Geh — und lieb — und leide! 
Dann ging ich hinunter in den Garten, wo meine La 
Francerosen unter dem Weihnachtsschnee schlafen. Eine halb¬ 
erblühte Knospe ragte aus der weißen Decke, erstarrt im 
Eise. Sie wird im Lenz die müden, toten Blättchen zur 
Erde fallen lassen auf die Knospen, die so lebensfroh dem Bo¬ 
den entsprießen. Die Sonne wird sie noch im Tode küssen, 
dieselbe Sonne, welche draußen im fernen Lande mit ihren 
La France-Rosen. 
