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Die Gartenwelt. 
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Plaudereien. 
Unsere Gefährten. 
Wir behaupten es nun einmal, und aus guten Gründen 
hat uns noch Niemand widersprochen: der Mensch ist die 
Hauptsache in der Schöpfung, ihr Herr und Gebieter. Die 
Naturkräfte versuchen manchmal, Beweise des Gegenteils zu 
liefern, dann werden sie als Rebellen behandelt und nieder¬ 
geworfen — wenn es geht. 
Doch auch der absolute Herrscher auf dem stolzesten 
Throne kann und mag nicht einsam sein. Er braucht Diener, 
die seinen Willen vollstrecken, Gefährten, die ihn erfreuen. 
Beides hat sich auch der Mensch erkoren. In der Tierwelt 
fand er seine Helfer, und manchen ihrer Vertreter nennt man 
seinen treuen Gefährten. Zu unsern anspruchslosesten Ge¬ 
fährten zählen aber die stummen, lieblichen Gebilde der 
Schöpfung, bei denen die Natur in der Verbindung von Not¬ 
wendigkeit und Schönheit ihr Meisterstück gemacht hat: die 
Blumen. In dem schlichtesten wie in dem prunkvollsten 
Menschendasein sind sie zu finden, von dem Blumenscherben, 
der die Hütte der Armut schmückt, bis zum märchenhaft 
schönen Glashaus des Fürsten, vom bescheidenen Vorgärtchen 
bis zum wundervollen Park mit Teppichbeeten. Bei keinem 
Feste mag man sie vermissen. Sie schmücken das Tauf¬ 
becken, den Traualtar — sie schmücken noch die Bahre. 
Es gibt kaum einen Menschen, der für die Schönheit 
der Blumen unempfänglich wäre, wenn dies auch je nach den 
Persönlichkeiten sehr verschieden ist. Mir sind schon recht 
viele Leute vorgekommen, die den Besuch einer Gemälde¬ 
galerie voll anerkannter Meisterwerke für langweilig erklärten, 
und gewiß noch eine viel größere Anzahl solcher, die es 
getan hätten, wären sie aufrichtig gewesen. Aber noch 
von Keinem habe ich das gleiche über eine Blumenausstellung 
gehört. Da findet jeder Worte der Bewunderung oder 
wenigstens der Anerkennung, und die sind ehrlich gemeint, 
nicht, wie dies so oft bei Werken der bildenden Kunst und 
bei Musik der Fall ist, dem Bädecker oder dem Bericht¬ 
erstatter nachgebetet. 
Und weil die Blumen den Menschen nicht verlassen, oder 
er sie nicht verläßt, so spielen sie jetzt auch im Kriege 
ihre Rolle, unsere lieben, stummen Gefährten. Ich hoffe 
nur, daß nicht jedem, der seine graue Kappe mit einem 
Sträußchen schmückt, dabei einfällt, wie bald vielleicht auch 
auf ihn die Worte des Psalmisten passen könnten: „Der 
Mensch ist wie eine Blume auf dem Felde, sobald der Wind 
darüber wehet, ist sie nimmer da, und ihre Stätte kennet 
sie nicht mehr.“ Der Wind — darunter denkt man sich 
jetzt wohl was anderes, schrecklicheres, und der letzte Satz 
will uns klingen wie das jetzt so oft gedruckte traurige 
Wort: „Vermißt“. — „Verschwunden und vergessen, Sol¬ 
datengrab, Soldatengrab, das keine Tränen nässen,“ heißt 
es in dem schönen Gedicht: „Soldatengrab“ von Hugo 
Zuckermann, auf dessen blumengeschmücktem Grabe seine 
junge Witwe sich den Tod gab. 
Aber an so etwas scheinen sie nicht zu denken, die 
kraftvollen, feldgrauen Gestalten, wenn sie sich Blumen an¬ 
stecken, und sie haben Recht, sich die Freude des Augen¬ 
blicks nicht zu verbittern. 
Soldaten und Blumen ! Wie gern die beieinander sind — 
das Zarte liebt ja immer das Kraftvolle, also nehme ich an, 
daß die Zuneigung nicht einseitig ist — das sah ich zuerst 
bei der Feier des Fronleichnamsfestes. Es ist bekanntlich 
Sitte, an diesem Tage im Freien vier, nach den Himmels¬ 
gegenden gelegene Altäre zu errichten, die in aus Zweigen 
gebauten, reich mit Blumen geschmückten Lauben stehen. 
An jedem dieser Altäre, zu denen die Gläubigen in feier¬ 
licher Prozession ziehen, liest der Priester ein Evangelium 
und gibt den Segen. 
Mehrere Züge des hier einquartierten bosnischen Regi¬ 
mentes nahmen Teil an der Prozession. Der Priester hatte 
seine Worte noch nicht ganz vollendet, da tönte scharf und 
hell ein militärisches Signal, und im gleichen Augenblick 
lagen sie alle auf den Knien, tief gebeugt in den Staub der 
Straße, unter der strahlenden Sonne des jungen Sommers, 
unter den flatternden Fahnen, alle diese kraftvollen, jugend¬ 
lichen Gestalten, die bis dahin so stramm und ruhig da¬ 
gestanden. Es war ein ergreifender Anblick, vielleicht haupt¬ 
sächlich deshalb, weil, blitzschnell wie die Gedanken unser 
Gehirn durchfliegen, sich die Vorstellung bildete: So könnten 
sie auch liegen, hingestreckt von einer anderen Gewalt, als 
der ihres Willens — und sich nie mehr erheben. 
Als die Feier zu Ende war, nahm sich fast jeder Soldat, 
wie es Sitte ist, einige Blüten oder ein Sträußchen. Das 
sind geweihte Blumen, die man bis zum nächsten Fronleich¬ 
namsfest aufbewahrt. Ich sah einen, der ein Taschenbuch 
herauszog und sorgsam einige Blumen hineinlegte. Ein 
anderer Soldat überreichte mir mit wahrhaft ritterlichem An¬ 
stand ein von der Höhe der Laube herabgeholtes Sträußchen. 
Ton und Blick mußten wohl das Beste tun bei meinem 
Dank, denn ich glaube, ich habe mich in der Ueberraschung 
des Augenblicks nicht einmal auf die zwei Worte aus meinem 
äußerst geringen slavischen Sprachschatz besonnen: Fala lepo 
(danke schön). 
Ob die Blumen im Taschenbuch noch ihren Platz haben, 
ob jene beiden, die mir natürlich völlig fremd waren, noch 
jenes Frühlingstages denken, denken können? —Morituri 
te salutant. — Denn acht Wochen darauf ging eine Marsch¬ 
kompagnie fort, wieder an die Front. Und bei dieser Ge¬ 
legenheit gab es Blumen, Blumen in Hülle und Fülle, vorher 
allerdings auch nicht wenig von dem, was bei richtiger Be¬ 
handlung schließlich aus der süßduftenden Rebenblüte wird, 
wie sich das in einer Weingegend von selbst versteht. Blumen 
und Wein — auch das findet sich gar oft zusammen. Der 
Abschiedstrunk, den die Quartiergeber ihren Gästen geboten 
hatten, war kein karger gewesen, und mit Blumen waren 
alle überreich geschmückt. Auf den Fahnenstangen waren 
kleine Kränze befestigt, auf jeder Kappe steckten Blumen, 
und bunte Girlanden zierten, schräg über die Brust gehend, 
die grauen Blusen. So marschierten sie hinaus mit wehenden 
Fahnen, beim Klang ihrer nationalen Musik, der Tamburitze 
(slavisches Saiteninstrument), einem dem Bahnhof nahe ge¬ 
legenen, halb abgeräumten Steinbruch zu, der einen weiten 
Versammlungsplatz bot. — Dort sollten sie ihrem Kaiser 
noch einmal den Eid der Treue leisten. 
Ich wollte, ich könnte das Bild, das sich mir bot, hier 
beifügen. Leider aber bin ich ein so unmodernes Geschöpf, 
daß ich nicht photographiere. Und doch, was würde, was 
könnte es sein, als was man seit mehr als einem Jahr oft 
und oft gesehen hat: ein Soldatenbild. Die Truppen standen 
in Reih und Glied, in kleiner Entfernung auf etwas erhöhtem 
Terrain eine Anzahl Offiziere, voran derjenige, welcher die 
Rede hielt und die Eidesformel vorsprach. Gar nichts Be¬ 
sonderes also. Aber nicht was wir sehen, sondern wie 
wir es sehen, ist die Hauptsache. Was jenen Anblick er- 
