XIII, 21 
Die Gartenwelt. 
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Ziel aller Kunst, man soll vergessen, und dann kann die Kunst 
uns schenken, was wir armseligen Menschen brauchen. An dieser 
Stätte verschwendet die Kunst — und das wolle sie tun — denn 
wir sind verkommen als jemand, der durstig in der Erneuerung 
des Louis Seize- und Empirestils und im Japonismus den frischen 
Trank des Lebens lange vergebens gesucht hat. 
Oder was suchen wir — das Uebermenschentum, das vom 
Recht des Individuums redet, wie der Tertianer, der sich um die 
Herdenmenschenpflicht seiner Schularbeiten drücken möchte, den 
früh gealterten Jugendstil? 
Ich denke, wir sind ja unter uns und wissen, was wir zu 
halten haben von einander, wir suchen Leben und Kunst. 
Man schaute von der Galerie herab in das Farbengewoge, wie 
ein Mensch, der erstarrt war, und dem das warme, kraftvolle Leben 
sagt — ich lebe und du sollst auch leben. 
Die Kunst — da ragten Gestalten empor, wohlbekannte — 
nicht eingeengt in den Museumsbann; umgeben von herrlichen 
Palmen hob sich gegen das tiefe, schwere Grün hinaus über die 
leuchtende Glut prangender Azaleen das griechische Götterbild der 
Aphrodite von Melos. 
Als man im Anfang des 19. Jahrhunderts das Urbild empor¬ 
hob aus der Vergessenheit von Jahrtausenden, und nun nicht 
wußte, ist das Athena oder Aphrodite, da baute man ihr im 
Louvre einen eigenen Raum mit tiefroten Wänden, so daß sie 
gewürdigt werde in all ihrer Schönheit — vom künstlerischen 
Standpunkte. Die Meister von 1909 haben der bildenden Kunst 
den Weg gewiesen, wie sie den Idealen, die sie verkörpert, Raum 
geben soll. 
Und wenn da eine knieende Marmorgestalt, emporschauend 
ins Licht, sich hebt zwischen blühenden, halb sie umrankenden 
Rosen, und die Rosen duften so herrlich wie jene, das ist Kunst, 
und die vielen, denen der Kunstsinn ihr sechster Sinn ist, werden 
den Gedanken durchzubilden versuchen. 
Man geht weiter, ohne das recht zu wissen, denn der Blick 
richtet sich auf den Stufenbau, der weit emporführt zwischen 
Blumen von Griechenland und der oben sich auflöst in eine grie¬ 
chische Landschaft, man nannte es „das Achilleion“. Nun steht 
man gegenüber und tritt heran. Das sind keine Pflanzen aus 
Griechenland, das sind Baumschulbäumchen aus Baumschulenweg 
bei Berlin. Die Treppen sind von flammendroten Amaryllis ein¬ 
gefaßt, die Wände efeuumsponnen, über den Grund hin blüht die 
weiße Erika und oben an den Geländen Blumen, immer mehr 
Blumen und so viel Blütenbäumchen, daß man die ganze japanische 
Ausstellung mit ihnen hätte decken können. 
Man fragte gar nicht: Wie kommt das dahin? Das soll man 
der echten Kunst gegenüber auch nicht, man dachte nur, wer 
seine Heimstätte bauen kann und seine Hand ausstrecken kann 
nach aller Herrlichkeit der Erde, der baue so und pflanze Blüten 
und Bäume wie diese. 
Dann ging man weiter, wie halb im Traume, die Schönheit 
durstig empfangend, an Einzelheiten kaum noch denkend und doch 
jedes empfindend in tiefster Seele. 
Wer hat denn die lila Glycinien dahingebaut neben die herrlich 
blaßgelben Azalea pontica — das war ein feiner Farbengedanke 
— und da die kugeligen, goldgelben Cytisusbäumchen ? — Wer 
hat sich denn sonst immer aufgeregt über kugelige Bäume (so 
regelrecht geschnitten, als wären’s Verse Boileaus) — ich glaube, 
das war ich. Aber wenn das so ist, wie hier, dann ist es schön. 
Die eigentliche Schönheit hat gar nicht so viele Gesetze, wie man 
sich denkt. Ich mach’ es, wie ich mir denke, das ist der beste 
Grundsatz dessen, der schafft; es kommt natürlich darauf an — 
wer denkt und was gedacht wird. 
Und von der Galerie aus schaut man wieder hernieder in die 
Tiefe der „anderen“ Halle, und allmählich gewahrt man, das sind 
Hyazinthen, und wenn man recht bedenkt, sie sind gepflanzt wie 
ein lineares, fast maurisches Ornament — und man sollte doch!! 
nein, man sollte nichts, man soll sich nicht durch Reflexionen 
den Genuß des Schönen trüben, man soll nicht klauben — aber 
— man sollte freilich kein Blümlein zwingen wollen ins Quadrat 
wie einen Mauerstein. Die Pflanze will Freiheit. 
Und da wir nun einmal im Heiligtum stehen, so will ich bitten 
angesichts der lebenden Treibkraft und angesichts der Kunst: 
Man lasse die Pflanze frei sich entwickeln! 
Und man gebe der Ranke ihr Recht! 
Es ist schon manches gewährt in den letzten Jahrzehnten, abqr 
wir haben noch immer gar viele verkommene Kulturprodukte. Der 
Gärtner freut sich über seine regelrecht gewachsenen Pflanzen, 
bindet die wehenden Ranken fest, oder er schneidet sie ab und 
ahnt nicht, wieviel Schönheit er erbarmungslos zerstört. 
Die Rosenbäume sind herrlich, sie könnten kaum schöner sein, 
und doch, wenn sie nun im freien Lande ständen und wenn sich 
Ranken hin und her wiegten im Winde, dann wären sie erst ganz, 
wie die Natur sie will, und der Wille der Natur sei über dem 
Menschenwillen. 
Ihr holt die Medeolaranken herein und windet die grünen 
Gewinde um eure Festtafel hin. Warum tut ihr das ? Weil es 
schön ist. Und ihr, dieselben Menschen, wo euch die Schönheit 
entgegenkommt, da wollt ihr sie nicht gewähren lassen. 
Das bleibe der Zukunft Vorbehalten! 
Man kann aber heute nicht viel an Zukunft denken, denn die 
blühende Gegenwart nimmt alle Sinne gefangen. Wie das duftet! 
— So duften nur Nelken, und sieh, ein herrlicher Ueberfluss tief¬ 
dunkelroter und rosigschimmernder, heller und schneeweißer 
Blüten blüht uns entgegen — mehr und immer mehr, es sind viel 
schöne „Neuheiten“ da, deren Bewertung dem Fachmanne über¬ 
lassen sei. Wir von der Kunst können die Schönheit nur dank¬ 
bar fühlen und sie in Form und Farbe wiedergeben, so gut und 
schlecht das eben mit Stift und Pinsel geht. Natur kann es 
besser. Und ich bekomme einen Strauß schöner Nelken und 
nehme sie mit, weil ich sie für die „Gartenwelt“ als Farbentafel 
malen soll, und denk’ mir — nach Feierabend komme ich wieder. 
So schön, wie jetzt, wird es ja leider nach Feierabend nicht 
sein; der volle Genuß, die tiefste Würdigung jeder Ausstellung 
bleibt dem großen Kreise verschlossen. Um 10 Uhr kommen die 
Zuschauer, von denen der Dichter sagt: 
„Die Damen geben sich und ihren Putz zum Besten 
Und spielen ohne Gage mit.“ 
Wenn aber diese Mitspielenden auf ungeheuren Hüten unge¬ 
heuerliche Blumenkarrikaturen hereintragen und dadurch den Ueber- 
blick über die lebenden Pflanzen verbauen, so greift einem das 
ins Herz, wie ein schriller Mißton, die reinste Freude ist vergällt. 
Jetzt, so früh am Morgen, sind die Blumen allein, und nur 
vereinzelte Menschen treiben emsig ihr Wesen (so wie im Wald 
die Heinzelmännchen), sie gießen und spritzen die Blumen, er¬ 
gänzen was welkt, man fegt und säubert und putzt und man 
(Namen nenne ich nicht) läßt alles, was schön ist, recht schön 
photographieren, — ich glaube für die „Gartenwelt“. 
II. 
Ich kam und sah, ich wollte Antwort haben auf die Frage: 
Wie verhält sich die Farbe der Blumen zum künstlichen Licht, 
dieselbe Farbe derselben Blumen, die man angebetet hat, als die 
Morgensonne golden ihr Licht hinbreitete über sie. Und es bleibt 
dabei: Natur ist Meisterin, am allerschönsten erscheinen die 
Blumen im Sonnenschein. 
Allerdings kann das künstliche Licht geheimnisvoll lauschige 
Stimmungen den Pflanzen geben, z. B. wenn das Fichtengrün, 
aus dem sich eine Fülle warmrosa frischer Begonien wie eine 
einzige Farbeneinheit hebt, wenn sich das Grün so schwer vertieft 
hat, daß man denkt, wenn derartige Wirkungen im Festsaal an¬ 
gestrebt werden, so kann man einen Sommernachtstraum träumen, 
ohne die Ballschuhe dem Waldboden preiszugeben, „man“ — 
nämlich die schönen Frauen im schönen, duftigen Festgewand. 
Eins ist klar. — Wenn die Herren Gärtner so viel Herrlich¬ 
keiten heranziehen, und wenn sie die den Menschen bringen, 
dann wirkt die Kleidung beider Geschlechter, ich meine den 
Straßenanzug, neben diesen Gebilden lächerlich. Entweder — 
