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oft geöffnet und die nach hinten gestreckten Füße noch wie beim 
Sitzen auseinander gespreizt; in schrägem Falle senken sie sich, die 
Füße jetzt geschlossen, dem Meeresspiegel zu, über dem sie, lebhaft 
mit den kleinen Flügeln schlagend, etwa in Meterhöhe dahinziehen, 
auf dem sie sich weiter draußen niederlassen, um sich von dem 
Schreck zu erholen. Bald aber kehren viele zurück, teils über uns 
hinweg, teils in einem Bogen um uns herum wieder auffliegend 
zu ihren verlassenen Jungen. Kommen sie in die Nähe des Felsens, 
dann spreizen sie wieder die Füße weit auseinander, wohl um gleich 
die richtige Stellung bei dem Niedersitzen zu haben. 
Zu günstiger Stunde waren wir wieder am 21. Juli an dem 
Orte. Es ist abends 6 Uhr, helles Wetter und ruhige See. Die Flut 
ist im Gange und die Klippen vor dem Lummenfels sind hoch mit 
Wasser bedeckt, das seine Spülarbeit an dessen Fuß nur nachlässig 
betreibt. Droben an der Felswand gellt es etwas weniger laut zu 
und nicht ganz so dicht ist sie besetzt, wie vor 9 Tagen. Aber 
sieh, da flattert ein Junges aus der Höhe herab und fällt klatschend 
in das Wasser, und bald folgen weitere. Wir haben den Augenblick 
erhascht, wo die Jungen, die nun selbständig werden sollen, vou 
den Alten den Felsen herabgestoßen werden. So versichert uns 
wenigstens unser Führer Hilmar Lührs, der vortreffliche Kenner 
von Helgolands Meeresfauna, der treue Gehilfe aller hierher kom¬ 
menden Zoologen, ein Mann, der in dem, was er beobachtet hat 
und uns mitteilt, zuverlässig ist. Und das Verhalten der jungen 
Vögel gibt ihm recht', denn der aus dem Wasser wieder empor¬ 
tauchende Vogel verrät große Angst vor dem Elemente, das ihm 
von jetzt an zum Aufenthalte dienen wird; stark rudernd treibt er 
dem offenen Meere zu und seine heftig ausgestoßenen Rufe »fillip, 
fillip« beweisen, wie unbehaglich es ihm ist. Aber da ist die treue 
Mutter zur Hand. Sie schwimmt dem Jungen voran, führt es mit 
leisem Rufe »harrah harrah« hinaus und zeigt ihm, wie man bei 
nahender Gefahr derselben tauchend entgeht. Ist es ermüdet, sein 
dünnes Gefieder durchnäßt, daun duckt die Alte nieder und nimmt 
das Kleine für einige Zeit auf den Rücken; so versichert uns Lührs, 
der die Sache selbst zweimal beobachtet hat. Das Junge kehrt für 
dieses Jahr nicht mehr an den Ort zurück, an dem es das Licht 
der Welt erblickt hat, denn hinauf auf den hohen Sitz gelangt es 
nicht, da es seiner kurzen Flügel wegen nicht fliegen kann; seine 
Heimat ist fortan das offene Meer und es ist auzunehmen, daß von 
jetzt an auch die zärtliche Mutter nicht auf den Vogelberg zurück- 
