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Sapho finlandaise, au milieu des neiges de son 
triste pays , montre toute la chaleur de la 
Muse de Lesbos. Je la soumettrai ici au lec¬ 
teur , dans une prose aussi littérale qu’on peut 
Fayoir en français. 
I. 
« Oh ! Que mon bien-aimé n’est-il ici! Si 
au moins sa figure, qui m’est si connue, 
m’était présente, comme je volerais dans ses 
bras ! combien de baisers mes lèvres ne sè¬ 
meraient - elles pas sur son visage, quand 
même il serait taché du sang d’un loup qu’il 
aurait combattu ! comme je presserais sa main, 
quand même elle serait entortillée d’un ser¬ 
pent! » 
IL 
(( Hélas! Pourquoi les vents n’ont-ils au¬ 
cune intelligence, et pourquoi la brise est- 
elle privée de la parole ! les vents pourraient 
servit- à échanger nos sentimens, en commu¬ 
niquant de mon bien-aimé a moi. La brise 
pourrait, à chaque moment, lui porter mes 
paroles, et me rapporter aussitôt les siennes. )) 
III. 
cc Comme alors je négligerais les douceurs 
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